Monday, May 15, 2017

NEXT TO YOU... IN MALIBU

Tecleo estas acogedoras líneas de este, vuestro blog, en un avión rumbo a Miami, tierra de LAS CHICAS DE ORO, MIAMI VICE, PUFF DADDY y JULIO IGLESIAS.
Vamos a pasar ocho días en Orlando, en DISNEY WORLD. El sueño de mi infancia. Subido en el avión de AMERICAN AIRLANES aún no me creo que esto pueda a ser posible.
Acabo de ver el melancólico, terrorífico y luminoso BRIGHT LIGHTS, el documental sobre DEBBIE REYNOLDS y CARRIE FISHER de la HBO y acabamos de comer una comida de aspecto de hospital pero que estaba francamente deliciosa, como del CAN ROCA. El azafato maricón de rasgos argelinos y las azafatas con cara de cerdas de granja de Wisconsin nos daban a elegir entre pasta o pollo y mi chico y yo hemos pedido uno de cada para compartir y probarlo todo. Siempre hay que probarlo todo.
Delante de mí tengo a un paleto de Kansas que ha echado su asiento para atrás obligándome a hacer a mi los mismo y forzando al que tengo detrás mío a odiarme a mi también en una espiral de odio y rencor aeronáutico. Pero en estas 9 horas de vuelo tengo un rato para contaros mis últimos días…




Bajando en el scroll de FACEBOOK me topaba todo el rato con rostros del FACEAPP, que te pone tu cara de ahora, la de niño, la de viejo y la de mujer.
Un shock.
¿Quién de ellos es más tú en realidad…? Verme de viejo a sido liberador. Me han dado ganas de ser así de repente. ¿Llegaré? Que el POPY niño se encuentre con el POPY viejo…
Más abajo, estados de ánimo con colores de fondo hablando de cocineros sin cobrar… Si un empresario gana dinero a través de su negocio o publicando libros gracias al mismo, ¿no está en la obligación moral de pagar a sus trabajadores?
JORDI CRUZ solo hay uno: el que nos enseñaba a hacer marcos de fotos con macarrones en ART ATTACK.
Y veo un vídeo de archivo de gente bailando en los 80, con unas pintas maravillosas que aquello parecía un desfile de VETEMENTS. Y no puedo evitar pensar qué habrá sido de toda esa gente maravillosa que sale en el vídeo… ¿qué habrá hecho la vida con ellos…?

Mi chico y yo quedamos con OCTAVIO TEROL y con NANCY BLAU en PICSA, la mejor pizzería de Madrid, de los dueños del SUDESTADA.
Llegando en la VESPA, nos escribió un WHATSAPP OCTAVIO contándonos que estaban sentados al lado de CARLOS BOYERO, crítico de cine influencer, youtuber a su pesar. Sus críticas me hacen gracia y en general suelo coincidir con ellas, pese a su a veces rancia ortodoxia en gustos, pero mi críticos españoles favoritos siempre fueron JOSE LUIS GUARNER y muy por encima de todos ellos ANGEL FERNÁNDEZ SANTOS.
Eran críticos dignos del mejor CAHIERS DU CINEMA, grandes intelectuales del cine que te invitaban a amarlo.
Estuvimos hablando de los cuadros de NANCY, que ha pasado de las ilustraciones a los óleos y que está muy contenta con su maestra de color, y de las películas de MIYAZAKI (mi favorita es EL CASTILLO AMBULANTE).
OCTAVIO nos contó acerca de una hechicera vecina suya de Alzira que cuando era pequeño él recuerda que le curaba pasándole una cinta de seda roja, como si le midiese zonas del cuerpo y en el momento de hacerlo la meiga eructaba. Tal cual. Se tiraba una barroncha. Y OCTAVIO se curaba.
También salió el tema de THE HANDMAID’S TALE, la serie del momento, que por cierto, he escrito para VOGUE un versus entre LAS CHICAS DEL CABLE y THE HANDMAID’S TALE que espero que os guste.

Menudo dramón EL CUENTO DE LA CRIADA, se pasa fatal. La serie es magnífica, con sus truquitos de planos HBO pretenciositos y su bien de relleno contemplativo para darle peso autoral, pero funciona. Lo único que me ha desmoralizado bastante ha sido enterarme de que la serie ha firmado para una segunda temporada y es que, aunque es un drama con el que disfruto, quiero que el intenso calvario de su protagonista termine pronto, que hay que ver lo mal que lo pasa la de MAD MEN todo el rato, y la de LAS CHICAS GILMORE.
Necesito una sangrienta revenge ya.
Luego, la serie es muy política y tal pero de verdad que a mi no me tienen que convencer del horror de que vuelva la derecha fascista, pues yo soy de izquierda radical. Esta serie, en todo caso, deberían verla los fachas, pero claro, los que votan al PP no verán esta serie jamás. Por eso creo que aunque parezca necesaria en plena era TRUMP, se trata de una serie que es una bala disparada al aire.
ELIZABETH MOSS, tras su célebre PEGGY OLSON, da un recital interpretativo de altura. Pero yo quiero especialmente recalcar dos interpretaciones realmente fuera de serie; las de YVONNE STRAHOVSKI haciendo de la dueña de la casa estéril y la de ANN DOWD dando vida a la terrorífica extremista religiosa. EMMY para todas.
Este año los EMMY no van a tener premios suficientes para tanta diva.

Ya en casa, de siesta, pusimos STRIKE A POSE en NETFLIX y la cosa era tan tremenda que no pudimos pegar ojo en el sofá al final…
STRIKE A POSE nos muestra qué ha sido de los míticos (para las maricas enteradas mitómanas como yo, cachorros de la GENERACIÓN X, los mayores de los MILLENNIALS) bailarines de MADONNA del BLONDE AMBITION TOUR, la gira musical más importante de la historia del pop junto con la de BAD de MICHAEL JACKSON.
Reencontrarse 25 años después con estas personas despierta sentimientos de sublimidad y también de una profunda melancolía relacionaba con la inexorabilidad del paso del tiempo.
Los bailarines hablan de lo que supuso esa época no solo para ellos sino para el mundo, la hermandad que vivieron, la explosión del éxito, de las fiestas y de la droga, pero luego el documental se mete por vericuetos relacionados con la bajada a los infiernos del sida que, francamente, yo o hubiese eliminado o, al menos, lo hubiese enfocado de otra manera más luminosa, quitándole hierro dramático, pero aún con todo el documental es tremendo.
El chino está estupendo. Se ha hecho mayor, pero muy guapo y muy en paz consigo mismo (pese a haber demandado a MADONNA para sacarle pasta), uno de los de VOGUE, que se hizo yonqui, se ha puesto gorda como una vaca, al igual que el hetero de todos, que era el que estaba más bueno y que ahora es un monstruo.
De todos ellos mi favorito es el que en su día tenía melenita, que ahora se ha convertido en un ser humano ultra-evolucionado, refulgente de luz interior, hiper-empático.
El nos muestra lo que realmente es el éxito.
El éxito de espíritu.

Los gemelos gitanillos de LA VOZ KIDS, que al verles no podía evitar pensar que fuera de las cámaras fuman puros y meten mano a la psicóloga infantil. No pasaron a la final, ¿les dejó su madre una semana sin cenar? Los grandes artistas del show business siempre vienen del hambre.
HOLLYWOOD está construido sobre el hambre de la gran depresión americana.
Esa noche queríamos ver una película de terror igual de buena que una de las últimas que vimos: THE DEVIL’S CANDY.
THE DEVIL’S CANDY es la nueva película del director de una película de terror que me fascina, una de las mejores de los últimos años: THE LOVED ONES.
Una familia con un padre y una hija que les gusta el heavy metal y que llegan a vivir a una casa donde vivió un psicópata que sigue vivo y que le hace ofrendas satánicas a belcebú.
Un festín de terror.

Sacando dinero del cajero, el que tengo delante, al verme detrás esperando, siempre se recrea, como si “estuviese con sus dineritos”, como si wasapease a través del cajero.
Había quedado con MARIO CANAL para comer en el PAPA JOHN’S, que es una pizzería con nombre de club pederasta americano.
Prefiero DOMINO’S, aunque las de PAPA JOHN’S están ricas y se pueden comer, no como las del TELEPIZZA.
Estuvimos hablando de RUPAUL’S DRAG RACE, que nuestra favorita de este año es VALENTINA, que el otro día fue vestida de MADONNA en el libro SEX, desnuda con bandas negras de censura tapándole las tetas y el coño.
MARIO me trajo un ejemplar de INTERVIEW de 1999, el de la legendaria portada de KATE MOSS y DEVON AOKI haciendo de stripers, de cuando para enterarnos de lo que era guay teníamos que ir a la zona de revistas de la FNAC a hojear THE FACE y el I-D.

MARIO me dijo que no estaba viendo SUPERVIVIENTES. Mi chico y yo lo vemos mientras cenamos a veces. Las MELLIS nos dan mucho miedo. Si la cara es el espejo del alma…
Este año, en todo el programa solo hay un hetero: uno rubito con barba que no sé quién es.
Es un gusto ver a ALBA CARRILLOS volverse loca.
Hubo un momento que su tóxica madre dijo: “y esa que lo traiga cagando coños”.
Cagando Coños…
Jamás había escuchado semejante ordinariez. ¿En qué clase de chabola se ha criado esta puerca? Viendo semejantes expresiones (“cagando coños”…) entiendo muchos de los problemas que acarrea su pobre hija.
Anteanoche LAS MELLIS y JORGE JAVIER VÁZQUEZ, que cuando quiere tiene mucha gracia, dieron pie a un momento de antología… Una de LAS MELLIS llevaba una camiseta de NIRVANA y el presentador actor de musicales sobre su vida dijo “hombre una de las mellis con una camiseta de NIRVANA, tócate los cojones”, a lo que la melli dijo “no sé qué es NIRVANA, no me interesa” (bravo, mucho mejor que mucha gente que va de fan de NIRVANA y solo ha visto tres videos). Entonces el presentador del TOMATE dijo “NIRVANA es la primera película que dirigió SPIELBERG”. Y prosiguió, cebándose con la incultura de las trepas: “a ver, BIBI, ¿me puedes decir dos películas de SPIELBERG?”, a lo que la ex amiga de RAQUEL BOLLO respondió con mucho gracejo: “NIRVANA y NIRVANA 2”.
Maravilla.
Siempre TELECINCO.




Nos metimos en AMAZON y nos dimos una buena panzada de FLEABAG, la miniserie de PHOEBE WALLER-BRIDGE.
Resulta francamente impactante lo elevado que está el nivel intelectual y empático de la ficción televisiva actual, si es que a estas obras se les puede seguir llaman “televisión”. No entiendo a qué va a llegar todo esto… Imagino que lo próximo será volver a las sitcoms tipo LA HORA DE BILL COSBY y dejar que todo vuelva a empezar de nuevo…
FLEABAG puede parecer la enésima serie sobre la confusión existencial millennial, pero sus aristas son escarpadas, hila más fino de lo habitual… Va más allá.
El reverso del posfeminismo occidental.
La serie arranca con que a la protagonista la dan por culo. Su novio ha roto con ella porque le pilló haciéndose un dedo con un discurso de OBAMA. Está arruinada, lleva una cafetería flexiteriana ella sola porque su socia se suicidó sin querer y el fantasma de esta amiga le persigue… Conoceremos a su hermana wasp, que está anímicamente destrozada. No se aguantan y se aman profundamente. Su mezquino y triste padre, la madrastra que es una hija de puta internacional… Una perla, divertida y terrible.
He tenido amigas que viven perdidas también en el laberinto de si mismas, en la gran trampa que la sociedad les ha tendido, dando vueltas en el laberinto fingiendo que conocen perfectamente donde se encuentra la salida…

Quedamos con GERARD y con ANA en FISMULER para cenar.
FISMULER es un restaurante riquísimo que está en Sagasta, entre Alonso Martínez y Bilbao. Un local muy SYNECDOCHE NEW YORK de CHARLIE KAUFMAN.
Hablando de la expectación de nuestro viaje a DISNEY WORLD ORLANDO, de lo mayor que está DARÍO y de lo observador que está, de los nuevos proyectos de ANA, que se va a hacer health coach, de la polémica de AIRBNB, que mucha gente que se cree con derecho a vivir en Malasaña (como si vivir en Malasaña fuese un derecho del provinciano que viene a Madrid) están en contra de la aplicación porque esta hace que solo puedan encontrar casa en San Blas. Pues, digo yo, que se vayan a San Blas a vivir y lo pongan de moda, como hicieron los neoyorquinos que no podían vivir en Manhattan y se fueron a Brooklyn.
Menos quejarse y más hacer algo por tu comunidad en lugar de dar pataletas porque creciste en Navalcarnero y crees que porque tienes tres likes en Instagram ya tienes derecho a un piso de techos altos en La Latina.
El triste hecho, por otro lado, de que el centro de las ciudades se convierta en un parque temático hace que se descentralice y que otros barrios, como Carabanchel, ahora súper de moda, se llene de músicos, artistas y emprendedores que montan sus cafeterías, sus restaurantes, y sus mercerías.
Cenamos una tortilla de guisantes realmente impresionante.
El pescado no lo pidáis, mejor carne que están todas muy ricas. Mi pollo estaba tierno que parecía mozzarella.
MMMMmmmmmm
Para tomarnos un zumo de piña entramos en un garito de Alonso Martínez que se llama BARBARA ANN y el sitio resultó ser un horror que parecía que estábamos en Puerto Banús. Un sitio que iba de rockero, pero como de rock ELTON JOHN, con camareros animadores y una cosa muy extraña como de crucero que en cuanto GERARD se terminó su moscow mule salimos de ahí echando pestes.

Al día siguiente JAIME me preguntó si íbamos a la feria esta de la gestación subrogada... Yo le dije que estoy en contra.
Nos gustaría ser padres, aunque no es algo que nos obsesione. Por un lado me gustaría educar a un ser humano, mostrarle las maravillas que mi madre me mostró a mi y el amor... Por otro lado pienso que sobran seres humanos en este mundo, generando residuos y haciendo el gilipollas sin sentido.
Si algún día, finalmente, damos el paso lo haremos mediante la gestación subrogada, por supuesto, porque somos unos maricas egoístas y caprichosos que sabemos bien mirar para otro lado y sobre todo porque no existe la posibilidad para dos gays de adoptar en este país... Si no, adoptaríamos sin dudarlo. Pero... ¿Hay algo más repulsivo que gente rica pagando sin escrúpulos a mujeres pobres para que se queden embarazadas? Fomenta una desigualdad social casi futurista y nada me da más pena que pensar en una chica sin recursos aceptando quedarse embarazada y haciendo esa barbaridad con su cuerpo a cambio de dinero. Me entristece pensarlo. Y no me sirve que me vengan 3 maricas clasistas diciendo que nadie les pone una punta de pistola a estas chicas, pues por supuesto que hay pistolas invisibles que presionan en la sien tanto o más que las visibles.
La gestación subrogada solo debería estar permitida si se hace sin remuneración económica. Simplemente no puede ser.
Debemos ser capaces de mirar por encima de nuestros caprichos.
FIN.

MACRON.
Ponle una I, quítale una R. MARICÓN.
Menos mal que no ha ganado la fascista de la LE PEN. Hubiésemos acabado como en THE HANDMAID’S TALE es poco.
MACRON es un neoliberal cabrón, pero me encanta porque es maricón y, aún casado con una GMILF, tiene un novio: MITCHEL GUILLET, que ahora es el primer damo de Francia, o el primer caballero o como se diga en estos casos.
Mega-fan.

Todas las maricas en el FACEBOOK EUROVISIÓN arriba, EUROVISIÓN abajo.
Mira… EUROVISIÓN ya ni por la gracia.
EUROVISIÓN para las maricas de la Chueca profunda es como LA LIGA para los heteruzos.
Viendo un artículo sobre las canciones que mandan los países, escuchándolas por YOUTUBE mientras escribo, me parecieron resultonas las canciones del marica sueco, de la rubita belga, la baladita finlandesa, pero quiería que ganese PORTUGAL, que es un chico extrañísimo cantando una canción preciosa.

Y hablando de canciones preciosas… MILEY
Estoy absolutamente prendado del audaz cambio de imagen de MILEY CYRUS (que ya anticipó la semana pasada con su entrevista para BILLBOARD y que confirma con el videoclip que acaba de lanzar vestida de PALOMO).
Su nueva reinvención que le aleja del encasillamiento ("¿Creéis que soy Hannah Montana?, pues no; soy una adolescente hiper-sexualizada rapera post-punk. Ah, ¿qué ahora creéis que soy eso?, pues no; soy una bohemian-chic en contacto con los sentidos y con la tierra y en paz") revela su ambicioso proyecto de mostrarnos los diferentes ciclos en la vida de una persona.
Cada nuevo personaje icónico que ha representado define una edad emocional y física, la edad que ella ha tenido en cada momento. Verla crecer a través de sus discos, siempre libre. Cuando creemos que ha vuelto a ser presa de su propia imagen, logra la hazaña de liberarse de ella.
¿Cómo será la MILEY de dentro de 15 años...?
Pero sobre todo estoy subyugado con esta canción, MALIBU, que es una de las canciones más bellas que he escuchado en mi vida.
Sencilla e insondable.
"Next to you... in Malibu"




Tracklist de mis últimos días:
- MALIBU de MILEY CYRUS.
- 5 BILLION IN DIAMONDS de GRAVITY RULES.
- OH WOMAN OH MAN de LONDON GRAMMAR.
- RIGHT NOW de HAIM.

Tuesday, May 02, 2017

POPY DISRUPTIVO

Bajando Génova en taxi pero no el POPY de ahora; el POPY que tenía 8 años. “POPY, ¿quieres ir al MUSEO DE CERA?”, me preguntó mi madre. Yo le respondí con una mirada ávida y entusiasta. “Pero no le digas a papá que no has ido al cole por la tarde, ¿eh?”. Yo asintiendo cómplice y admirador.
Con mi madre de la mano en la sala de los monstruos del MUSEO DE CERA… Me quedaba absorto con el fondo de bosque nocturno del HOMBRE LOBO, un bosque misterioso en el que parecía que realmente podías adentrarte… “Mira POPY, esa es PINITO DEL ORO, y esa LINA MORGAN”, me decía mi madre antes de explicarme con detalle los crímenes de la calle Fuencarral.
Feliz día de la madre, YOLANDA.




En un spot de televisión escuchamos que decían “tuitea el hastag” y mi chico dijo: “Hace 15 años, si alguien hubiese viajado al futuro de hoy y hubiese escuchado tuitea el hastag, de ninguna manera hubiese podido entender qué significaba… Quizá ahora no lo sabemos pero dentro de 10 años habrá un anuncio lleno de palabras nuevas que no conozcamos”

En las noticias de PEDRO PIQUERAS, la soberbia de ESPE llorando porque nos ha dado la razón a los que no la votamos. Llorando le faltó limpiarse la lágrimas con los billetes de 500 euros de la Gurtel y del caso Lezo.
Cuando leí que dimitía tuve un deja vu. ¿No ha dimitido ya como tres veces…? Horas después veo que en FACEBOOK hacen el típico quiz del tipo “qué personaje de TRECE RAZONES eres” pero en plan “qué dimisión de ESPERANZA AGUIRRE eres”.
Yo soy su dimisión del día de San Valentín.
Aún con todo, si se presentase a presidenta el vulgo le votaría.
Así es la estulticia española.
Ojalá PAOLO VASILE llame a ESPE para GRAN HERMANO VIP o incluso para presentar GRAN HERMANO.
Ahora que está libre, puede.

En el 29 escuchando en bucle el LUST FOR LIFE de LANA DEL REY (el hada madrina del glamour L.A.) y THE WEEKEND (el único heredero que deja MICHAEL JACKSON), que, por cierto, he escrito un artículo sobre ellos para VOGUE, y escuchando también el BON APPETIT de KATY PERRY con el pelo corto y con los chicos del trap americano, en una canción entre KYLIE y RIHANNA, usando la comida como metáfora sexual a lo MARTIKA’S KITCHEN.
“Bon appetit bebe”. Muy “hola bebés”.
¿Qué va a ser de KATY PERRY?

Mi chico y yo quedamos con ELISA MAÑAS para comer en ZAPEROCO, un restaurante en Velázquez, donde van los prepsters del barrio de Salamanca, que tiene un mural tropicalista (que siempre es hedonismo) muy bonito pintado sobre azulejo y un sofá corrido de estampado setentero muy AGATHA LYS.
Las hojas de la palmera son en neón azul.
La comida está rica, todo muy bien hecho y con buen producto, las gyozas realmente espectaculares, pero la carta carece de personalidad y autenticidad, no se ponen de acuerdo entre que la carta sea japonesa, peruana, hindú… y al final cuando uno no se pone de acuerdo pues se lanza la fusión.
Demodé.
Pero el sitio muy agradable e instagrameable, que es lo importante.
Yo solo voy a sitios instagrameables porque la vida es un escenario.
Ahí estuvimos hablando sobre el nuevo proyecto de PAUL VERHOEVEN: BLESSED VIRGIN, algo así como VIRGEN SANTÍSIMA, sobre la historia real de una monja lesbiana del renacimiento. A ver, todas las monjas o la mayoría son lesbianas, pero en este caso además se trataba de una monja muy escandalosa que decía tener visiones providentes y movidas muy de attention whore de la época.
Qué ganas de que se estrene.
También comentamos que había que ir al AUTOCINE que han abierto en Las Tablas, a ver LA HISTORIA INTERMINABLE, película clave de mi infancia y de la infancia de mi novio.
No dejar que el mundo de la fantasía se venga abajo, preservar la imaginación para no crecer nunca del todo… La reina infantil del reino de la fantasía está en peligro.

Llegamos a casa y nos pusimos un SEARCH PARTY, nuestra serie favorita del momento que ha llegado a nuestras vidas como un milagro tras la orfandad dejada por GIRLS.
SEARCH PARTY es una serie de misterio millennial, como si LENA DUNHAM adaptase un relato de AGATHA CHRISTIE, como si los comics de LOS CINCO o de PUCK cobrasen vida en el Nueva York de la Generación Y.
En vez de iluminando las pruebas con una linterna, haciéndolo con la linterna del móvil.
Hay una escena del novio haciéndose una paja para que se le ponga dura y poder follarse a su novia que, francamente, no se ha visto ni en GIRLS.
El personaje de DORY, esa JESSICA FLETCHER del Brooklyn post-hipster, magníficamente interpretada por ALIA SHAWKAT (a la que vi no hace mucho haciendo de rockera en GREEN ROOM), perfectamente podría ser una más de la pandilla de HANNAH, junto con su novio DREW y su amigo marica amoral ELLIOT.
Una serie humilde, que pretende parecer más ligera de lo que realmente es (pues toca un tema muy potente como es el vacío de los jóvenes de hoy que tratan de llenar su vida con historias que no les conciernen cuando no directamente con mentiras o ficción).
Una joya.

Pedimos DOMINO’S para ver SUPERVIVIENTES.
Una pan pizza de extra de queso, tomate natural, jamón y champiñón y una DOMINO’S ROLL de salsa bourbon con peperoni y aceitunas negras.
Mmmmmmm
De GRAN HERMANO, todos los tios salen chachas (porque se pasan el día a las pesas) y todas las chicas salen gordas de comer pan con margarina, pero de SUPERVIVIENTES todo el mundo sale guapísimo. Las chicas flacas y morenas y los chicos igual. Esa isla es como la isla de LOST: rejuvenece.
En dos días, como sospechábamos, ALBA CARRILLO ya se ha vuelto loca por culpa de la frustración y de la rabia que su madre tóxica ha intentando inculcarle desde pequeña.
He tenido muchas amigas locas por culpa de su madre.
ALBA CARRILLO guapísima, que es como JESSICA LANGE de joven.
Esperaba que ELIAD COHEN se metiera ese coco por el culo para “normalizar” la homosexualidad, pero ha tenido un accidente y le han evacuado de la isla. Seguro que un maricón con pluma hubiese durado más que él.
Me conformo con lo bien que me cae GLORIA CAMILLA y cómo está aprovechando para revelar el racista esnobismo cateto de ROCIITO y su profundo egoísmo.
LETICIA SABATER se parece a la MONTAÑA DE BASURA de los FRAGGLE. Por cierto, se ha guardado comida en el coño.
JOSE LUIS, el cocinero de MASTER CHEF, es luz y BIGOTE es oscuridad.
Amo a PAOLA, la italiana, que ha pescado un pez y le ha dado pena comérselo acordándose de NEMO.
Suyo será el cielo.




Desayuné con las VOGUE en el BAR TOMATE, el bar donde desayunan los CONDENAST y los ejecutivos de la Castellana.
Yo me pedí un bikini y un zumo de piña. Comentándoles a INÉS y a MARTA las ganas que tenía de ir ya a DISNEY WORLD, meca de mi infancia. También comentando el final de GIRLS, y de FEUD, que ha sido una serie preciosa acerca del maltrato a la mujer en HOLLYWOOD, del paso del tiempo, el olvido y la eternidad.
Al final la protagonista ha sido JOAN CRAWFORD. Ahora me muero por ver TROG.
Los mejores diálogos de este año se han escuchado en FEUD, dignos del mejor CHARLES BRACKETT.
Ahora hay que ver THE HANDMAID’S TALE, en la HBO, con ELISABETH MOSS, la fantástica y ambigua PEGGY de MAD MEN. Una miniserie basada en el clásico de MARGARET ANTWOOD sobre un futuro distópico en el que la mujer está para criar hijos y servir al hombre en una USA hipotética.
Es muy triste que esta historia de 1985 vuelva a estar en boga en plena era TRUMP… y en los países islamistas ni digamos.
Una llamada de atención.

Quedé para comer con TOMÁS PEÑA en EL CORTE INGLÉS de la Castellana, en el GOURMET EXPERIENCE, como dos ejecutivos de Azca.
TOMÁS es un realizador a punto de estallar, entre OLIVIER ASSAYAS y LARRY CLARK.
Hablando de asuntos secretos varios que pronto verán la luz y de WHITE GIRL, película de ELIZABETH WOOD que está dando mucho que hablar por la veracidad que transmite.
Terminándonos las HAMBURGUESA NOSTRA, comentamos la maravilla de la H.S.D. la nueva droga que durante 24 horas te permite hablar idiomas que no conoces.
Muy EL EXORCISTA.
Paseando por Orense, hacia el STARBUCKS, hablamos de que EL GUINCHO va a actuar en la JOY ESLAVA (templo de putas SIN TETAS NO HAY PARAÍSO y de narcos guiris, lugar donde grababan el programa APLAUSO, donde ENRIQUE Y ANA grababan sus videoclips con el disco de luces del escenario, donde la leyenda urbana cuenta que un negro le rompió el culo a ALEJANDRO SANZ en los baños, donde vimos a KATTY DAISY & LEWIS en el revival rockabilly…) y SHURA en el TEATRO BARCELÓ (vamos, en el PACHÁ).

Llegué a casa y JAIME estaba esperando el pedido de AMAZON PRIME NOW, que ahí es donde compramos todo lo que pesa, la leche, la COCA COLA… Luego, la carne, las verduras y la fruta la compramos en la web de LA COLMENA QUE DICE SÍ, todo ecológico, de huerta y de mercado de proximidad.
Las nueces de LA COLMENA una locura y la carne picada que sabe a infancia, a cuando la carne picada no estaba mezclada con mierda.
Ya sin más capítulos de FEUD, rescatamos una joya de la HBO: OLIVE KITTERIDGE.
OLIVE KITTERIDGE es una oscura y melancólica miniserie basada en el PULITZER de ELIZABETH STROUT por parte de la directora de LOS CHICOS ESTÁN BIEN de HIGH ART y de algún que otro capítulo de A DOS METROS BAJO TIERRA (la mejor serie de televisión de la historia junto con GIRLS, ENLIGHTENED y TWIN PEAKS).
Decir que FRANCES MCDORMAND está maravillosa no es nada nuevo. Es un sueño de actriz, espectacular desde que la descubrimos en SANGRE FÁCIL. Presencia de lujo en ARDE MISSISIPI, AGENDA OCULTA, VIDAS CRUZADAS, FARGO, LONE STAR, JÓVENES PRODIGIOSOS o CASI FAMOSOS.
Pero para mi la sorpresa de esta miniserie ha sido ZOE KAZAN, nieta de ELIA KAZAN. Parece ser que ya estaba estupenda en RUBY SPARKS, película de culto hetero-universitario que yo no he visto. Actriz de curioso físico, cómico y sexy, y con una amplitud de registros gestuales que haría estar orgulloso a su abuelo, director de UN TRANVÍA LLAMADO DESEO, ESPLENDOR EN LA HIERBA y AL ESTE DEL EDÉN y fundador del legendario ACTOR’S STUDIO, a partir del método STANISLAVSKI, del que salieron actores como: ANNE BANCROFT, MARLON BRANDO, ROBERT DENIRO, MONTGOMERY CLIFT, LAURA DERN, JAMES DEAN, FAYE DUNAWAY, ANTHONY HOPKINS, MELISSA LEO, LIZA MINELLI, PAUL NEWMAN, MARILYN MONROE, SEAN PENN, JACK NICHOLSON, JULIA ROBERTS, KEVIN SPACEY, LESLEY ANN WARREN, CHRISTOPHER WALKEN…

Mi chico y yo fuimos con OCTAVIO a casa de OLIVIA a merendar, que estaba preparando un bizcocho con BRUNO.
La escena de BRUNO haciendo el bizcocho con su madre me recordó mucho a LAS HORAS de CUNNINGHAM, como bien sabéis, mi novela favorita de la historia junto con LA MONTAÑA MÁGICA de THOMAS MANN.
GRETA se había comprado unas sandalias que al pisar se iluminaban, como en el mundo del PEQUEÑO PONY.
Ahí estaba una amiga de OLIVIA muy simpática, con un perro de la raza del MILÚ de TINTÍN, que trabaja en LA VOZ KIDS y nos estuvo contando jugosos cotilleos impublicables.
BRUNO y GRETA ya se estaban bañando en la piscina y hasta saltó el MILÚ (ese perro me recordó al perro de SIGFRIDO MARTÍN BEGUÉ, también fan de TINTÍN) mientras ATUNA jugaba a la pelota y trataba de robar bizcocho, pero yo solo me mojé los pies porque el agua estaba helada.
OCTAVIO volvía al centro que había quedado con NANCY y justo se cruzó con JULIO PRIETO que venía a casa a comer una lasaña riquísima que había preparado mi chico, una lasaña de verduras en plan musaka, y a ver YOU’RE NEXT, que no la había visto.
JULIO trajo unos helados italianos riquísimos de EL CORTE INGLÉS.
La peli le encantó, claro. Alucinó con semejante slasher survivor setentero.

Y también con JULIO PRIETO (antes de que se vaya dos meses a rodar un western) y con ELISA MAÑAS quedamos JAIME y yo en LA VAGUADA para un TACO BELL y para ver GUARDIANES DE LA GALAXIA VOL.2
Me pedí un GSB y una quesadilla.
Casi tuvimos que echar a una familia de estas pobres que en lugar de a PODEMOS votan al PP, que estaban ahí los tíos, los primos y todos sin comer, cambiándole los pañales a un bebé encima de la mesa que si lo criase yo representaría la reconstrucción decorosa de la sociedad, pero que por el mero hecho de haber nacido entre catetos acabará siendo una fábrica más de generar basura residual, a no ser que se haga maricón.
Hacerse marica es lo único a lo que puede agarrarse el mainstream para salir de la mediocridad heteropatriarcal-normativo.
Al final cenamos a gusto, charlando de SUPERVIVIENTES, y nos metimos en la sala.
Al lado mogollón de swaggers se metían a ver FAST & FURIOUS 8, que sale CHARLIZE THERON con rastas rubias.

En nuestra sala teníamos al lado a una pareja de la mujer ponía los pies encima de la butaca de delante, descalza, con los callos y las durezas, y que se tiró media película trasteando en su móvil mirando el FACEBOOK, como si tuviese algo que ver la malnacida.
GUARDIANES DE LA GALAXIA VOL.2 es al cine de ahora lo que REGRESO AL FUTURO al cine de los 80. Una película para chavales de 13 años (y para los que seguimos conectados con ese chaval).
Las películas de superhéroes de ahora (a excepción de los últimos VENGADORES) son demasiado oscuras y vacuamente existencialistas (los BATMAN de NOLAN…), pero los púberes necesitan su ciencia ficción festiva, como la tuve yo con GOLPE EN LA PEQUEÑA CHINA.
GUARDIANES DE LA GALAXIA recupera ese cine de noble entretenimiento. La primera me pareció simpática. Esta segunda es mucho mejor, por virtuosa, excesiva, desvergonzada y confiada a su público. Una comedia espectáculo repleta de guiños pop a la cultura del siglo pasado y al verdadero espíritu de cómic y también de la serie Z de la TROMA, de donde procede su autor, JAMES GUNN.
Rayos láser, extraterrestres, música de los 80, CHRIS PRATT sin camiseta, peleas, diálogos escatológicos, secuencias psicotrónicas, bebé GROOTH, cameos de STALLONE, DAVID HASSELHOFF, VING RHAMES y la china de TIGRE Y DRAGÓN, romance a lo LUZ DE LUNA, amistad, sororidad…
Lo pasamos bomba.

Quedamos en que la próxima que teníamos que ver era LADY MACBETH, opera prima de WILLIAM OLDROYD, que luce muy a esta nueva ola de dirección tipo THE WITCH, de inquietantes planos abiertos y esa austeridad seca tan terrorífica.
No me la pierdo.
Saliendo del cine ELI dijo que cuando cena mucho le suda la nuca y se le rizan los pelos de detrás… Maravilla.
JULIO decía que si PARIS JACKSON y LOURDES LEÓN se encuentra en la gala de los MET, se dirían “oye, mira, tu padre y mi madre han sido los reyes del pop, así que lo siento mucho pero nosotras somos las hijas de los reyes del pop, y no hay más”.

Por cierto, la GALA DE LOS MET. Menos mal que esa alfombra roja que consuela de glamour y circo a occidente seguirá, así estalle la tercera guerra mundial de TRUMP. Cosa que no va a ocurrir porque una guerra sale muy cara, tranquilos.
RIHANNA de COMME DES GARÇONS que eso parecía un vestido de final de curso de moda, KATY PERRY muy JUEGO DE TRONOS de GALLIANO para MARGIELA, KENDALL JENNER increíble de LA PERLA esta vez sin lata de PEPSI… Menos mal que por ahí estaban para animar el cotarro: GI GI HADID de TOMMY HILFIGER, BELLA HADID vestida de CATWOMAN, BLAKE LIVELY de VERSACE en claro homenaje a SHOWGIRLS, LILY ALDRIDGE como de STAR WARS, las GEMELAS OLSEN de zíngaras hijas de puta, la mujer de PHARRELL que iba de jugadora de rugby de COMMES DES GARÇONS… Y divinas iban AYMELINE BALADE de MARNI, JOURDAN DUNN de H&M, LENA DUNHAM de ESCARLATA O´HARA con una especie de cortinaje, LILY COLLINS, GRIMES, SOPHIE TURNER, FEI FEI SUN, STACEY MARTIN, GRACE HARTZEL, ISABELLE HUPPERT, HALEY BENNETT, RAMI MALEK y DONNA KARAN.
Lo demás merde y sopor.

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Tracklist de mis últimos días:
- HARD TIMES de PARAMORE.
- DESAFÍO de ARCA.
- DON'T CRY FOR ME MANHATTAN de CINTIA LUND.
- THE CURE de LADY GAGA.

Friday, April 21, 2017

VIDA EXTRA

Mi chico y yo riéndonos en casa, a mandíbula batiente, acerca de rumores varios infundidos por tarántulas tóxicas desterradas hace tiempo del reino de los cielos: "Que te tengan todo el rato en la boca en tristes cenas no deja de ser halagador, pero, la gente... ¿por qué no adora su vida?"
Para los que, en cambio, sí adoráis vuestra vida y me queréis bien, aquí os dejo dos textos que he escrito para VOGUE, como bonus track de este, vuestro blog: una oda a JAKE GYLLENHAAL y un análisis acerca de la relevancia de GIRLS.
Espero que lo disfrutéis.




Amo la Semana Satán. No lo puedo evitar. Que pena que se haya terminado ya. TERELU con la mantilla, tan cateta, la inefable saeta de la gran SARA MONTIEL (ese prodigio de atrevimiento e improvisación) y en lo alto del balcón, MELANIE GRIFFITH, esa andaluza de L.A., llorando viendo a la VIRGEN por su ANTONIO. Esas vírgenes llorando sangre, CRISTO cachas, tan GENET, tan folclórico, tan PIERRE ET GILLES, tan ALMODOVAR, tan camp, tan kitsch.
No se han hecho suficientes películas de terror y de suspense, suficientes thrillers en SEMANA SANTA, entre el drama y el dolor penitente, esos pasos musicales de procesión que me ponen los pelos de punta porque yo no creo en DIOS pero DIOS sí cree en mí.
Y las torrijas.
Esta SEMANA SANTA nos quedamos en Madrid y como se ha acabado la crisis todo el mundo se había ido a la playa. Las calles desiertas que daba gusto pasear.
Mi chico me decía: “Imagínate que ha habido una guerra bacteriológica que ha diezmado la población y Madrid ya se queda así”.

Merendando unas OREO FINAS me entero de que en Chechenia hay campos de concentración para gays… Al próximo alma de cántaro que me pregunte por qué no hay un día del Orgullo hetero si hay un día del Orgullo Gay le contaré lo de los campos de concentración para gays en Chechenia.
Mañana viernes 21 a las 20:00h, todos a la embajada de Rusia en Madrid a la manifestación contra los campos de concentración para gays en Chechenia. Es vital que tengan nuestro apoyo.
Que todos los maricas de chechenos vengan a España, a Madrid, a Chueca, donde podrán ser libres y ser maricones. Y el heteropatriarcado checheno que se pudra ahogado en su propio vómito de ignorancia y vileza.
Si vienen los maricas chechenos a España podrán ver en SUPERVIVIENTES a ELIAD COHEN (un gay israelí, heteronormativo, así cachas, cumpliendo con los cánones estéicos patriarcales, promotor de fiestas) que la ha liado entre la escena queer madrileña diciendo que va al reality a normalizar la imagen de los maricas, a mostrar que los maricas no solo son travestis con pluma, que un marica también puede parecer hetero.
ELIAD, ¿sabes cómo puedes normalizar la imagen de los maricas? Metiéndote un coco por el culo en vivo y en directo.
La normalidad, esa lacra, ese aburrimiento. ¿Qué es ser normal? ¿Quién quiere serlo? ¿quién lo es de hecho?
Me encantan las maricas con pluma, las maricas que van de heteras, las maricas flacas, las musculocas, las maricas cultas, las maricas incultas (que siempre son en realidad más cultas que las cultas).
Todo tipo de maricas debe haber en la viña del señor. Hasta maricas curas.

Saliendo del HABITAT (que es a IKEA lo que COS a H&M) del ABC de Serrano (donde está el MERCADONA en el que compra la decadencia sin cash del Barrio de Salamanca, y donde se encuentra el gimnasio REEBOK, uno de los más caros de Madrid, donde van las golddiggers y los gays de provincia nada más llegar a Madrid para echarse un novio rico en los vestuarios), de comprar el regalo de cumple de OLIVIA (un plato de cerámica precioso moteado con manchas azules, muy de la cocina de TILDA SWINTON en CEGADOS POR EL SOL), me junté con MARTA para comer en el VIPS de encima de VIAJAR.
El VIPS, ese diner español.
Pedí una Focaccia Milano, rodeados de jóvenes ejecutivos aterrorizados con el meollo en el que se han metido.
MARTA iba a toda prisa pero tuvimos tiempo de hablar de proyectos y del hombre este tan maravilloso que en la calle Cruz, a las 6 de la mañana, eyaculó encima de un poli nacional. Madrid, jamás me defraudas.
¿Conoce JOHN WATERS esta noticia?
La España que interesa.
Este chico peruano (mostrando que el futuro está en Sudamérica, como siempre supimos) le decía al policía: «Oh sí mi amor. Oh sí mi amor. Muy malo, gallego» y «No mi amor, primero mírame mi amor»
Y ya en el calabozo les dijo: «Muchas gracias mi amor, me salvasteis la vida. Perdón por hacerme caca, es de la emoción»
Una fantasía.

Cuando llegué a casa, mi chico hacía calistenia viendo IRON FIST. Nos duchamos y fuimos al cumple de OLI, que había preparado sándwiches como de cumple de cole, bien de aceite de palma.
Yo me bebería el aceite de palma a litros.
Bueno, no, que para plantarlo talan árboles donde viven los gorilas. Por los gorilas, que son muy listos, muy GORILAS EN LA NIEBLA y muy EL ORIGEN DEL PLANETA DE LOS SIMIOS, fuera el aceite de palma.
El aceite de ROSSY DE PALMA. BRIAN DE PALMA. PALMA DE ORO en CANNES, que por cierto, este año van peliculones de LANTHIMOS, VARDA, HANEKE, BAUMBACH… Y el presidente del jurado será ALMODÓVAR, que me huelo que quiere premiar a JOHN CAMERON MITTCHEL (y muy bien que hará).

En el cumple de OLIVIA estaba MARTA BELENGUER recuperada de su accidente de moto, LUCÍA JIMENEZ que a JAIME le sonaba, no sabía de qué y le dije que ella fue la primera protagonista de AL SALIR DE CLASE. Yo la conocía de raves de los 90, de cuando hizo LA BUENA VIDA con DAVID TRUEBA y de DAVID KANO, que su hermana cantaba con él en un grupo que se llamaba SOULSUGAR.
Por ahí andaba bailando ANA MILÁN, que es como una villana DISNEY muy guay, como invitar a la fiesta a MALÉFICA. Me encantaba de profesora de FÍSICA O QUÍMICA.
OLIVIA estaba radiante, bailando con un vestido de flores, descalza. Y luego alguien le trajo un vestido de lentejuelas KARDASHIAN y hasta hubo cambio de vestuario y todo.
Estuvimos con LORENA, compañera de MARTA BELENGUER en LAS DONAS MÓVILES, y con su novio que era muy de cine francés, charlando acerca de USHUAIA y de que hay una casa, piso compartido de estudiantes que en realidad ya no estudian, en el que está la figura de cera de MARICHALAR que el MUSEO DE CERA de Madrid tiró al container.
Los estudiantes de provincias que vienen a Madrid a estudiar en la complu siempre están a la que salta con los containers.
Recuerdo a DAVID, que era novio de LLUVIA ROJO en su época clubkid, que le llamábamos “el container” porque una vez, de after en su casa, le preguntamos “oye y este sofá tan bonito” y nos respondía “del container”. Y luego “¿y esta mesa tan chula?” y él “del container”. ¿Y estos vasos tan divinos?” “del container”. Todo del container.
Ahora es WALLAPOP, antes era el container.
Nos fuimos del cumple a la francesa, bomba de humo (que si te despides de uno ya te tienes que despedir de todo el mundo y siempre te dicen “pero por qué te vas” y es todo un trámite de lo más fatigoso) y como ahora todo el mundo lo graba todo haciendo INSTAGRAM STORIES, pues hubo testimonio audiovisual de nuestro escabulle.
Menos mal que solo duran 24 horas.

En casa nos pusimos una película de terror maravillosa: DON’T KNOCK TWICE.
En casa tenemos todo: AMAZON, HBO, NETFLIX, pero tenemos que seguir pirateando en contra de nuestra voluntad porque somos consumidores audiovisuales adelantadísimos y se nos antoja ver películas que a ningún programador de estas plataformas de VOD se les ocurre comprar (¿qué clase de zotes programas en estas sites?) y, por supuesto, tampoco a ningún distribuidor.
Bueno a lo que iba; DON’T KNOCK TWICE. Por fin una película de terror terrorífica de verdad. Un tren de la bruja con melodrama maternofilial de fondo lleno de giros, intrigas, casas encantadas, fantasmas, demonios, brujas, psicópatas pederastas, secretos...
Un festín.
No os la perdáis.
La tenéis en POPCORN TIME.

Mi chico preparó unas crepes con NUTELLA y plátano y lo degustamos comentando que mientras en nuestro hogar acontecía la arcadia, fuera, la España de la pandereta, la España que no interesa: FRAN RIVERA espetando que los antitaurinos no se duchan, el TRAMABÚS dando vueltas, tan feo, tan de oposición circense, pero claro, luego detienen a IGNACIO GONZÁLEZ, imputan a MARHUENDA y el TRAMABÚS cobra de pronto sentido y evidencia que el PP ya se encarga él solito de darle la razón a PODEMOS.
Yo no veo HOUSE OF CARDS porque sus tramas no llegan a la suela del zapato de las tramas de los telediarios de España.

JAIME tenía la boda de PEDRO, un compañero suyo de su facultad de ingeniería naval. Yo apenas le conozco así que al final decidí no ir y quedé con OCTAVIO TEROL, con MAURO BRUSSOLO y con PABLO VÁZQUEZ en la ochentera plaza de los Cubos (la plaza de ARREBATO de ZULUETA, de LA LEY DEL DESEO) para ir a ver LIFE a los PRINCESA (los cines donde coincidí una vez con los Reyes de España viendo AUSTRALIA, con MONEDERO viendo BIRDMAN (horror de película) y con ANGELA MOLINA viendo SILENCIO de SCORSESE)
LIFE es una exploit de ALIEN sin el desparpajo de la serie B, con demasiada pretensión de serie A como para resultar simpática. Una película entretenida (buenas muertes, buena atmósfera) y también algo aburrida, con un monstruo que al principio resulta algo cómico (por su parecido con la planta AUDREY de LA PEQUEÑA TIENDA DE LOS HORRORES), luego un tanto decepcionante por su pobre diseño. La presencia de REBECCA FERGUSON, una de la mejores actrices del momento, hace que la película se eleve por encima de sí misma y cuando uno se debate entre el aprobado pelado o el suspenso, de pronto ocurre ese final tremendo, terrible, uno de los finales más negros de los últimos años, muy TWILIGHT ZONE, y finalmente uno sale del cine con buen sabor de boca.
A la salida nos esperaba JULIO PRIETO para un FIVE GUYS.
JULIO dijo que la diferencia entre el FIVE GUYS y el MCDONALDS (hamburguesas aparte) es que en FIVE GUYS van tios cachas y a MCDONALDS no.
En FIVE GUYS hablando de CASSANDRA, nuestra nueva musa, que es una WATCHMEN. Menos mal que ella está ahí, en algún lugar.




GISELA y OCTAVIO vinieron a comer a casa un tabulé.
Ibamos a comerlo abajo, en el jardín, pero una vecina que tenemos madre joven del PP había aparcado su coche-caravana familiar en la puerta y no la podíamos abrir. Aporreamos su puerta para pedirle que moviese el coche, pero no se hallaba en casa, estaría en el PRIMARK o en una piscina de bolas. Total que con las mismas, volvimos a subir el picnic y comimos en casa.
GISELA KINKI ríe mientras habla. No para de sonreír. Su actitud ante la vida es grandiosa.
OCTAVIO trajó una tartas riquísimas de postre, de un sitio de Malasaña de al lado de su casa, porque OCTAVIO vive en Malasaña pese a la explosión de AIRBNB. Vive en ese barrio donde todo el mundo cree tener derecho a vivir pese a la ley de la oferta y la demanda.
Tras los postres fuimos al sofá y vimos POSIBILIDAD DE ESCAPE, que es una película maravillosa de PAUL SCHRADER (autor de TAXI DRIVER y AMERICAN GIGOLÓ), oscura, romántica, extraña, nocturna, de neón, neoyorquina.
Maravilloso WILLEM DAFOE y maravillosa SUSAN SARANDON, como siempre.

Salí de mis clases del IED y corriendo cogí un taxi en Gran Vía (que ahora es toda entera una parada de taxis), dejando atrás los cines de mi infancia convertidos en pronto-moda cosida en Bangladesh, atravesando el Barrio de Salamanca, a esas horas ya tranquilo, ventanas cuyas cortinas esconden señoras agarradas que no encienden la calefacción en invierno, de las que no quieren inmigrantes en España más que para limpiarles los bajos, pero a las que yo perdono por sus espléndidos peinados cardados. Ventanas también con familias de las de aparentar y no quererse, cuyos padres de familia desaparecen por viaje de negocio y en realidad están a la vuelta de la esquina, metiéndose bien de rayas.
Ahí cogimos la M-30 rumbo a nuestro Arturo Soria socialista caviar donde me esperaba mi amor con ONI y FROU FROU, burritos mejicanos y un capítulo de FEUD. El escalofriante capítulo de los OSCAR. Qué gran serie de terror y glamour sobre la locura tras los sueños cumplidos, sobre el apabullante maltrato a la mujer en la industria de HOLLYWOOD.
Ojalá hagan una temporada de FEUD con la historia de MARLENE DIETRICH y GRETA GARBO y que de MARLENE haga CATE BLANCHETT y de la GARBO que haga TILDA SWINTON.

Y el fin de GIRLS
Cuánto de menos voy a echar a estas chicas. Por cierto, para despedirme de ellas he escrito este texto para VOGUE, que espero que sea de vuestro agrado…
Retumban en la emoción de mi memoria ese momento de HANNAH y MARNI volviendo a casa borrachas, bailando en la habitación, HANNAH sacando la basura de PATRICK WILSON aceptando el deseo de esa arcadia que va en contra de lo que ella esperaba de sí misma… MARNI reencontrándose con su ex novio y pasando un día entero con él, reviviendo la magia y descubriendo que hay historias a las que conviene no volver… o tal vez sí. Lo relativo que es todo. HANNAH cortándose el pelo como CAREY MULLIGAN y, al ver que no le queda precisamente igual, volviéndose literalmente loca.
La boda de MARNI, HANNAH aterrorizada descubriendo la siniestra magnitud del patriarcado en la casa de un escritor al que admira, ADAM y HANNAH despidiéndose sin nada más que decir, entre lágrimas, y entre lágrimas JESSA y HANNAH reconciliándose…
Y ese divertidísimo epílogo sobre maternidad, que es como un primer capítulo de una nueva temporada que jamás ocurrirá… Con HANNAH soltando leche por las tetas y su madre que pilla a MARNI masturbándose y luego esta sale del cuarto vestida de niña pequeña…
Hemos crecido con ellas, nos hemos conocido mejor a nosotros mismos a través de sus preciosas historias, del amor, la amistad, la contradicción, tan divertida y melancólica GIRLS…
LENA, siempre estaré ahí para ver lo que hagas.
Haz mucho.

Cogimos la VESPA rumbo a los RENOIR del Retiro a ver la nueva del esteta y siempre humilde KAURISMAKI.
KAURISMAKI es uno de mis directores favoritos desde LA CHICA DE LA FÁBRICA DE CERILLAS y NUBES PASAJERAS.
Su profunda tristeza unida a su comicidad le colocan a la altura del mejor BUSTER KEATON. Mis películas favoritas de KAURISMAKI son UN HOMBRE SIN PASADO y LE HAVRE, aunque también me gusta mucho LUCES AL ATARDECER y este EL OTRO LADO DE LA ESPERANZA que es una película dura y tierna, un agridulce cuento sobre la Europa que da la espalda a los refugiados y sobre la solidaridad intrínseca en el ser humano.
Ojalá Europa fuese como una película de KAURISMAKI
Salimos del cine con el espíritu expandido y volviendo a nuestro Arturo Soria en moto pasamos por el MCDONALDS de Pio XII a por un BIG MAC y nos dieron un vaso de esos de verano que tan bien vienen para bajar a la piscina y que este año además de colores son en textura mate.
Tocaba el rosa.
Los amantes de Pompeya eran dos hombres.
Lo sabía.

Ya en casa un RUPAUL’S DRAG RACE que este año, por el momento, quiero que gane VALENTINA que todos la miran mal porque lleva solo 11 meses siendo drag, pero ya es una estrella, entre la comicidad ingenua de número de bar y la imagen de impacto de las nuevas drags instagramers.
También nos encanta una drag negra que se pinta la cara de maneras muy locas, una vez de melocotón, otra de extraterrestre y en el último programa de calavera. Pop-art.

Paseando por Arturo Soria, cruzándonos con una mujer muy COSPEDAL, con las mechas y las perlas propias de quien se siente segura creyendo que está del lado del poder...
POPY: Ay, esa señora, qué equivocada está...
JAIME: ... Y qué poco dispuesta a rectificar.


*TOP TEN
Las películas más esperadas por mi de este CANNES 2017:

1.- TWIN PEAKS de DAVID LYNCH
2.- THE KILLING OF A SACRED DEER de LANTHIMOS
3.- OKJA de BONG JOON-HO
4.- HAPPY END de MICHAEL HANEKE
5.- VISAGES VISAGES de AGNES VARDA
6.- THE MEYEROWITZ STORIES de NOAH BAUMBACH
7.- HOW TO TALK WITH GIRLS AT PARTIES de JOHN CAMERON MITCHELL
8.- YOU WERE NEVER REALLY HERE de LYNNE RAMSAY
9.- WONDERSTRUCK de TODD HAYNES
10.- THE BEGUILED de SOFÍA COPPOLA

RADIOSHOCK!!!
La radio de la España que interesa, de los scuppies, de los prepsters, de los muppies y de los swaggers.
La radio de la (RE)GENERACIÓN.
Una amena hora entre amigos, al lado de los brillantes y encantadores RUBÉN LINDE y LOURDES LOZANO DE LA MOTA, atados bien corto por la férrea mano de servidor de ustedes, charlando animadamente acerca de ANN NICOLE SMITH, MELROSE PLACE, BRITTANY MURPHY, BIG LITTLE LIES, Nazis en España, VILLARONGA, GHOST IN THE SHELL, el marica de CRUDO, CHANNEL ZERO, leyendas urbanas, JUSTIN BIEBER convirtiéndose en lagarto, FEUD, PÉ y maravillas mil!
Para revivir la magia de la radio, pinchad aquí.




Tracklist de mis últimos días:
- LUST FOR LIFE de LANA DEL REY feat. THE WEEKND.
- MO BOUNCE de IGGY AZALEA.
- SATURN de SUFJAN STEVENS.
- OCEAN de GOLDFRAPP.

Monday, April 10, 2017

POPY IN THE SHELL

He tenido una grata conversación con MARÍA FORQUÉ acerca de GHOST IN THE SHELL para I-D. Podéis leerlo aquí.
Y esta semana he escrito sobre la muy notable BIG LITTLE LIES para VOGUE. Espero que os guste.




Abro FACEBOOK y justo bajo un vídeo de unos juguetones y amorosos osos panda bebés se abre un espantoso vídeo de niños muertos en el ataque de la bomba química en Siria.
La disparidad más desorbitada como hábito cotidiano. Es lo mismo una tragedia que un chiste.
Nunca antes había visto un niño muerto… Nada más verlo me costó creer que se tratase de rostros infantiles sin vida y quise apartar la vista pero al mismo tiempo la mantuve para enfrentarme a ese abismo insondable de aquello que no debe existir. Esos rostros que tiran de la manta de la iniquidad del mundo retumban en mi conciencia y al chocar esta suena a hueco… ¿De qué sirve ver esos rostros si justo después al bajar en el scroll voy a darle al like a las últimas fotos de LINDSAY LOHAN vestida de surfera islamista?
No podemos mirar a otro lado pero, ¿qué sentido tiene ver la cara de esos niños si no voy a hacer absolutamente nada por impedir que la barbarie siga ocurriendo?.
Compartir esas truculentas y necesarias imágenes de Siria limpiaría mi conciencia con el viejo trapo del pusilánime alivio transitorio, tal vez haciéndome creer durante unos instantes que estoy “haciendo algo”. Pero decido no compartirlo pues, denunciar y compartir injusticias sociales desde la atalaya de una vida como la mía, que está entre la sitcom y el melodrama HBO, ¿no supone una frivolidad a la altura de una portada de LA RAZÓN?

ONI descansando la mente, FROU FROU pidiendo mimos y en la tele, AZNAR con BERTÍN, que representan a la España que no interesa, espantado cambio de canal, entro en YOUTUBE y me consuela la tierna desfachatez del spot de PEPSI de KENDALL JENNER. Indignación en la red ante las multinacionales apropiándose de mensajes sociales, la frivolización de la lucha colectiva. Ni 24 horas ha durado en YOUTUBE.
Los haters montan en cólera ante la banalización de la lucha social, pero a mi esta me resulta entrañable pues los avances sociales y las revueltas ciudadanas ya son imparables.
Los mensajes sociales, pasados por el tamiz de la frivolidad celebrity, entran y calan en un sector de la población al que no le llegan los mensajes sociales de otro modo.
No subestimemos el poder del glamour a la hora de explicar la lucha por las desigualdades.
Y no me diréis que no es una obra de arte que al final todo se resuma en aprovechar la manifestación para ligar con un policía buenorro.
Bravo.

Mi chico llegó a casa con las OREO FINAS, que son una maravilla de las que justifican los departamentos de innovación en las empresas.
¿Hay premio PULITZER para los productos de consumo? Debería.
OREO es de mis marcas favoritas del universo de las marcas del mundo capitalista junto con REEBOK, MCDONALDS, HABITAT, FRIGO, COS...
OREO, las galletas con las que se hace mi batido favorito, el batido de OREO, la marca que sacó los helados OREO (mis preferidos del verano pasado junto con el MAGNUM DOBLE CHOCOLATE) y que ahora saca las OREO FINAS, que son como cuando MCDONALDS sacó el BIG BIG MAC: una lectura de pensamiento al consumidor.
Las OREO clásicas, bajo mi punto de vista, eran un poco demasiado y su versión fina es perfecta. Perfecta para mi.
Nos comíamos un par comentando nuestra estupefacción ante la excesiva e injusta sentencia de CASSANDRA por hacer tres chistes.
Un caso clarísimo de fascismo y transfobia que la sociedad española no debe pasar por alto.
CASSANDRA representa todo aquello a lo que España (la España que no interesa) no quiere enfrentarse: inteligente, políticamente incorrecta, mujer, socialmente suicida, transexual… Es el punk, la contraculturalidad en tiempos de corrección y es una figura necesaria.
CASSANDRA nos demuestra el poder de la gente anónima, el poder de las palabras y de las redes sociales.
Y que quede claro que, obviamente, no se la esta juzgando por su humor negro sino por ser transexual.
Esa misma sociedad española que se arrodilla ante AMANCIO ORTEGA cuando este dona 300 millones a hospitales españoles para equipos contra el cáncer en un claro intento de lavar su imagen tras hacerse público y notorio que su marca cose las prendas en talleres que explotan a sus trabajadores.

AMANCIO ORTEGA está muy preocupado por el cáncer que se pueda coger él o su familia (cree que esta es la única enfermedad que le toca, para él la hepatitis o el SIDA obviamente ni existen), pero en cambio no le preocupan tanto los niños que cosen sus prendas en Bangladesh, en fábricas a las que literalmente se les cae el techo.
Qué buen samaritano AMANCIO ORTEGA, démosle las gracias por la limosna (porque 300 millones para el son calderilla, de hecho es el 0,3% de su fortuna, fortuna amasada cerrando talleres en Galicia para irse a coser al tercer mundo),
Si en este país las grandes fortunas pagasen el 20% de IVA (que es lo que pago yo) y no el 5%, no haría falta limosna de millonarios que quieren lavar su imagen pública.

BIG LITTLE LIES ha sido una serie con hervor, con una pizca de DOUGLAS SIRK, otra de CUKOR, cocinada a fuego lento, que arrancó en ebullición quedándose fría a mitad de cocción para volver a hervir más tarde hasta hacer explotar la olla en el capítulo final. Así ha ocurrido en este tenso último capítulo con unas de las fiestas más tensas que se recuerdan en ficción.
40 minutos con el corazón en un puño, con el alma en vilo.
Siempre digo que las series deberían ser miniseries o películas (aunque luego me ocurre que veo películas y me imagino que son pilotos de series...), pero en este caso me ha dado algo de pena, justo cuando ya estas vecinas de Monterey se habían convertido en amigas mías, dejar de verlas cada semana… Pero mejor dejar las cosas como están.
El final ha sido tremendo, esclarecedor, todo encaja y tras la catarsis Fuenteovejuna llega un happy end balsámico que sienta muy bien.
Mítico el momento en el que las tres protagonistas se miran entendiéndolo todo.
Y luego todas en la playa y yo al lado de ellas.
Y lo que parecía una serie misógina-marica sobre la rivalidad femenina, un MUJERES DESESPERADAS con el filtro de calidad HBO, se convierte de pronto en una serie sobre la liberación personal.
Bravo.

Desayunando nuestros NESPRESSOS con avena, no dando crédito con el siniestro señor este con cara de FREAKS de TOD BROWNING que estafaba a gente cándida haciéndose pasar por enfermo terminal (y que la final es la típica historia tan repetida en la picaresca española).
El personaje que más me fascina es el de la novia de 19 años que le animaba a estafar riéndose con él de los que le daban dinero. Me subyuga su vileza, su terrorífica inmoralidad, su peligrosidad... pero sobre todo me admira lo complejo que resulta para la sociedad aceptar la mera existencia de esta chica. Y es que todo en ella es profundamente contracultural también: que siendo guapa esté con un feo, que teniendo 19 años esté con un hombre de 47, que no sea víctima sino también verdugo, escuchar cómo animaba a su pareja a delinquir...
¿Con cuanta gente así de increíble nos cruzaremos por la calle a lo largo del día?




Contando los días para TWIN PEAKS (con todos viejísimos y guapísimos en una oda a abrazar el paso del tiempo), viendo el terrorífico trailer de IT, terrores de nuestra infancia, con esa secuencia de las diapositivas que es una escena de terror nunca vista hasta ahora.
Qué lujo que aun haya guionistas y directores cuyo respeto por el espectador y cuyo ego de creador hace que expriman sus ideas hasta dar con soluciones inéditas hasta el momento.
La peli original de IT (o mini-serie mutilada) era un bodrio infumable, aunque TIM CURRY de payaso era espeluznante y ultra icónico.
VERÓNICA, la nueva peli de PACO PLAZA (director de la maravillosa REC3), sobre el caso del expediente vallecas, que es un EXPEDIENTE WARREN español. En el tráiler han cogido una canción de HEROES DEL SILENCIO para darle una nueva dimensión de terror.
En España siempre hemos sido muy buenos haciendo terror: QUIÉN PUEDE MATAR A UN NIÑO, LOS OJOS DE JULIA, EL ATAQUE DE LOS MUERTOS SIN OJOS, LA RESIDENCIA…

Una rodajas de piña, que es diurética, viendo GIRLS con HANNAH sentada en las escaleras al lado de la chica que la interpreta en la película de ADAM. Un momento memorable muy “dos amigas”, a la ROHMER, a la AGNES VARDA.
FEUD y todo el lío de los OSCAR, con JOAN CRAWFORD perdiendo los papeles, y la relación entre MAMACITA y la asistente de ALDRICH, tan empoderadas,
Por cierto, la actriz que hace de MAMACITA y la actriz que interpreta a la psicoanalista de NICOLE KIDMAN en BIG LITTLE LIES… Qué dos sueños de actrices.
Secundarias roba planos que se quedan con la función sin apenas aparecer en pantalla. Gran hazaña. La misma que lograron antes actores como THELMA RITTER, LALY SOLDEVILA, TONY RANDALL, RAFAELA APARICIO, PETER LORRE, MANOLO GÓMEZ BUR, CHARLES DURNING, JOSE MARÍA TASSO, KEENAN WYNN, MARIA LUISA PONTE, STOCKARD CHANNING, LUIS CIGES, NED BEATTY, SAZA…

JAIME vino a buscarme a RADIOSHOCK y fuimos con JULIO PRIETO y con PABLO VÁZQUEZ a tomar un burrito del TACO AWAY.
JULIO me había traído una VANS preciosas.
JAIME tenía el ojo como el culo de un mono, no parecía de rascarse por la lentilla, parecía una alergia o algo. Antes de irnos entramos en una farmacia y compramos unas gotas pero esa noche el pobre apenas durmió del dolor del ojo, así que por la mañana fue a urgencias y resulta que tenía una infección tremenda en el ojo y le tuvieron que coger una muestra de córnea porque le había entrado una ameba y le había hecho una herida "arbolada".
Terror.
Le dijeron que seguramente era por el estuche de las lentillas, que hay que tirarlas al mes y él la tenía desde hace dos años y el plástico coge infinidad de bacterias.
Le dieron unas gotas antibiótico y mano de santo, en dos días ya tenía el ojo fenomenal, pero con la pupila dilatadísima, muy GHOST IN THE SHELL, muy cyborg WILLIAM GIBSON.

Un MCDONALDS y GHOST IN THE SHELL
Tenía muchas ganas de ver GHOST IN THE SHELL con mi chico que a él todas estas movidas tipo MATRIX le encantan (a mi MATRIX me horroriza).
Yo no había visto el anime de los 90, así que iba virgen al universo GHOST IN THE SHELL, animado por el trailer, francamente espectacular en cuanto a empaque visual.
La película es estar boquiabierto desde el primer segundo hasta el último.
La película parece dirigida por el propio CHRIS CUNNINGHAM
El arranque de la fabricación del cuerpo cyborg, preciso, que producía ASMR, la ciudad entre BLADE RUNNER y DIAS EXTRAÑOS, pero mucho más espectacular, la geisha robot tan BJORK, la escena en la que ella se mete en la mente del robot, la presencia y el oficio de JULIETTE BINOCHE, la secuencia de lucha en el agua, SCARLETT caracterizada de skineta, el giro que convierte este thriller cyborg en cine social de alto nivel, TAKESHI KITANO, el impactante look de MICHAEL PITT...
Una película sobre la identidad, sobre negarnos a que nos engañen y a que la sociedad haga lo que quiera con nosotros.
Una joya.
No había visto nada de RUPERT SANDERS, ni so famoso spot de HALO 3 ni la peli con CHARLIZE THERON haciendo de madrastra de BLANCANIEVES, pero tras ver de lo que ha sido capaz aquí le pongo en mi lista blanca.
Salimos del cine y como ocurre con el buen cine espectáculo, al salir todo era muy GHOST IN THE SHELL.
JAIME dijo: "Me siento muy GHOST IN THE SHELL... En realidad yo siempre me he sentido muy GHOST IN THE SHELL"

Al llegar a casa nos pusimos un CHANNEL ZERO con unas onzas de chocolate
CHANNEL ZERO: CANDLE COVE es la serie de terror del momento. Una serie de SYFY que ha comprado HBO.
Cada temporada de esta miniserie será una historia diferente sobre un bulo de terror de internet... Ya solo escribiendo esto se me ponen los pelos de punta...
Esta primera historia trata sobre gente que dice haber visto, en la infancia, una serie de televisión para niños, llamada CANDLE COVE, de una marionetas piratas y daban mucho miedo y nadie parecía haberla visto pero, de pronto, en internet salió gente que aseguraba haberla visto también, y la contaban y daban detalles, pero la serie no existía, era un bulo, pero... ¿y si realmente la habían visto?
De eso trata esta terrorífica serie sobre el pasado que vuelve, la infancia, como una historia de STEPHEN KING dirigida por DAVID LYNCH.
Algunas de las imágenes y momentos de estas series pertenecen realmente al territorio de las pesadillas...

Antes de dormir pienso en PAULA ECHEVARRÍA: el enigma recóndito tras la corrección.
Muchos dicen que esta chica es cero interesante, pero a mi me interesa muchísimo. Me fascina de hecho. ¿Qué se oculta tras su perfecta sonrisa, qué pensará de las cosas bajo sus outfits de MANGO, qué le hace sufrir tras su búsqueda de la perfección...?
Subyugante.


* TOP TEN
Las mejores películas de SCARLETT JOHANSSON

1.- LOST IN TRANSLATION
2.- UNDER THE SKIN
3.- MATCH POINT
4.- GHOST IN THE SHELL
5.- GHOST WORLD
6.- VICKY CRISTINA BARCELONA
7.- DON JON
8.- LUCY
9.- SCOOP
10.- LA DALIA NEGRA

RADIOSHOCK!!!
La radio de la España que interesa, de los scuppies, de los prepsters, de los muppies y de los swaggers.
La radio de la (RE)GENERACIÓN.
Una amena hora entre amigos, al lado de los brillantes y encantadores JULIO PRIETO, PABLO VÁZQUEZ y YOLANDA SOLA, atados bien corto por la férrea mano de servidor de ustedes, charlando animadamente acerca de THE DEVIL'S CANDY, EL BAR, el señor que se corrió encima de un policía nacional, LENA DUNHAM y maravillas mil!
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Tracklist de mis últimos días:
- CHANEL de FRANK OCEAN.
- WALK AWAY de LE YOUTH
- SAY LESS de DILLON FRANCIS.
- SAINT IVY de BEACH FOSSILS.

Wednesday, March 29, 2017

POPY, SAY SOMETHING LOVING

La camiseta del PSOE que ha sacado URBAN OUTFITTERS sin saber qué logotipo es ese, ni ganas, ni necesidad que tienen de saberlo. Adoro cómo la sociedad de consumo devora la ideología, siempre me ha fascinado esa capacidad del capitalismo para mudar lo en teoría solemne en pop-art.
Bajo en el scroll…
Los que os quejáis en FACEBOOK de lo dichosa que se pone la gente cuando nieva en Madrid… sois los mismos a los que no os gustó nada LA LA LAND, ¿verdad?
Pues a mi ver nevar me transporta a la esencia de mi mismo y de mi inocencia, al candoroso asombro párvulo, en extinción.
Ver caer los copos lentamente hace que el mundo se vuelva a cámara lenta.
La exótica nieve representa nuestro anhelo infantil.
Ahora, primavera.




Dejamos las llaves de casa a nuestra vecina MAITE (que es nuestra vecina preppy-hierbas, que juega al golf divina y coqueta y luego nos informa de que ya no se puede comer quinoa porque ya está hasta arriba de fertilizantes) para que diese de comer a ONI y a FROU FROU y para que les diese algún mimo en nuestra ausencia y cogimos el taxi (se nos ha pasado la fiebre UBER y ya hemos vuelto al taxi) rumbo a Atocha, al AVE a Valencia, con ese bosque tropical de LOST, tan tiki, con las tortugas abandonadas de Madrid.
¿Dónde creerán que están esas tortugas? Ni se pueden imaginar dónde están en realidad. Tampoco nosotros...
Solo llevábamos la mochila EASTPAK que llevaba MARTY MCFLY (quintaesencia de la juventud y la aventura) en REGRESO AL FUTURO y la bolsa de viaje HERSCHEL, que compramos precisamente en el URBAN OUTFITTERS de Nueva York, con un cambio aparte del que llevábamos puesto y con una sudaderita por si refrescaba.
Mi chico cuando viaja se pone histérico, como si la vida dependiese de coger ese tren o ese avión, cuando en realidad ya ves tú.
Dejamos las bolsas arriba de nuestros asientos y fuimos al vagón cafetería a desayunar, que no nos había dado tiempo a hacerlo en la estación.
Yo pedí un sandwich mixto (que me recuerdan mucho a los desayunos de mi adolescencia en Las Rozas con mi padre y con la novia-amante de mi padre), en Barcelona bikini, y JAIME un croissant, con sendos cafés, que sabían sorprendentemente ricos.
Por ahí había nanos y tetes.
Volvimos a nuestros asientos.
Detrás teníamos a unos laggard que hablan a rebuznos.
Un voto, una persona.
En la pantalla echaban el biopic de la historia de amor entre OBAMA y MICHELLE, como de ANTENA 3 de la siesta. Me puse a leer ANNA KARENINA y JAIME a escuchar música. Me puso un auricular, que es una cosa nuestra muy romántica que hacemos desde nuestro primer verano, y escuchamos a THE NEW PORNOGRAPHERS, a THE SHINS, la canción de los créditos de BIG LITTLE LIES, a MADONNA, MICHAEL JACKSON y a HANSON.
Me encantan los trenes, aunque no se puede decir que el AVE sea un tren del todo… pero me fascina viajar en tren, tan de resolver un misterio, tan de entablar una enigmática conversación con un desconocido. EXTRAÑOS EN UN TREN, TIRA A MAMÁ DEL TREN, ASESINATO EN EL ORIENT EXPRESS, el tren de DESDE RUSIA CON AMOR, de CON LA MUERTE EN LOS TALONES, MARLENE DIETRICH fumando nerviosa en EL EXPRESSO DE SANGHAI, JAMIE LEE CURTIS en EL TREN DEL TERROR, BREVE ENCUENTRO...
La gente es más misteriosa en los trenes.
En un abrir y cerrar de ojos ya estábamos en Valencia.
Adoro Valencia: las naranjas, Alcásser, las falleras, el bakalao, los petardos, la paella, los ritos satánicos, la corrupción del PP, la ruta destroy…
Yo creo que en otra vida debí ser valenciano…
Aparte de en Madrid, tan solo viviría (de vivir perenne) en otras dos ciudades españolas: Valencia y Palma.

Cogimos un bus hasta la ciudad de las artes y las ciencias de CALATRAVA, donde teníamos nuestro AIRBNB.
Los hoteles tendrán que espabilarse...
Por la calle, falleras con los moños y vaqueros y jerseys de PROMOD.
La dueña de nuestro AIRBNB era una MILF total.
En nuestra habitación entró de pronto un bebé en pelotas, rubio y muy travieso, que era su hijo. Nuestra habitación tenía baño propio, lo que era una maravilla.
Dejamos las maletas y fuimos al centro, donde habíamos quedado con ALEX TARAZÓN para ver la mascletá.
ALEX, con lo buen ilustrador que es, debería diseñar fallas, de maestro fallero. Yo se lo decía todo el rato.
CARLOS SÁEZ me había escrito que si queríamos podíamos ver la mascletá desde un balcón del ayuntamiento, que un conocido suyo alquila a marcas de alcohol en plan patrocinio, pero la mascletá hay que verla abajo, con la gente.
Nos colocamos enfrente de los cines LYS (como AGATHA LYS), donde echaban CRUDO, que es la peli del momento de la veterinaria vegana que se hace caníbal.
ALEX nos contó que hace poco desapareció una mujer y llevaba una semana desaparecida y la encontraron muerta en los cines LYS después de una semana y su fantasma ve una y otra vez LA CHICA DEL TREN.
Por las noches se puede escuchar la película, por entre los muros de tan popular cine.
La mascletá, una brutalidad.
Esencia del ritmo bakala valenciano.
Se notaba que ALEX no era muy fallero y que estaba ahí, dispuesto y cortés, para enseñarnos las fallas a nosotros, pero que si por el fuese desaparecía de Valencia en fallas cual colibrí migratorio.
Muchos valencianos están de las fallas hasta el moño.
Nosotros, como somos de Madrid, estábamos boquiabiertos todo el rato.

Me encantó ver ahí a la gente parada, quieta, escuchando el estruendo de los petardos como si escuchasen una misa…
Saliendo de la mascletá en dirección a Ruzafa, que es como La Latina pero en Valencia, fuimos a comer a un mejicano muy rico al que va mucho ALEX con JORDI.
El camarero era maricón y había estado con amigos de ALEX porque si Madrid es un pañuelo, Valencia no os quiero ni contar.
Comentando BIG LITTLE LIES y FEUD, como buenos maricones mitómanos.
Amamos a la actriz que hace de psicoanalista de NICOLE y a la que hace de chacha de JOAN CRAWFORD, MAMACITA.
Al sol hacía calor y a la sombra frío y yo me ponía y me quitaba la MEMBERS ONLY.
Paseando viendo fallas, ninots… Las fallas más grandes son muy horteras, como figuras de LLADRÓ con colores de feria. Suelen ser pretenciosas en cuanto a temática, representando escenas mitológicas o cuentos clásicos. A sus pies están los ninots de políticos robando y la crítica social.
Me gustó mucho ver en ninot a AMANCIO ORTEGA rodeado de niños esclavos de Bangladesh.
Ahora AMACIO ORTEGA ha donado 320 millones para el cáncer en hospitales. Los esclavos de Bangladesh le dan igual pero no quiere que su familia se coja cáncer. Desde luego esos 320 millones bienvenidos sean pero si en lugar de pagar el 5% de IVA pagase el 20, como hago yo, no haría falta que donase nada.
En otros barrios había fallas más conceptuales, hechas por escultores contemporáneos, que son las fallas que realmente gustan a los valencianos early-adopters millennials.
Yo os diré que la gracia es que sean horteras. Cuanto más mejor.

Entramos en la tienda DISNEY (que en Madrid no hay) y nos percatamos de que, en una esquina, unas electrolatinas decían “qué fea, mira qué fea”, nos acercamos para comprobar a qué se referían y estaban comentando la muñeca de EMMA WATSON de LA BELLA, que la han hecho vieja, con una frente que es un frontón y con un aire a JUSTIN BIEBER…
EMMA WATSON debe estar que trina.
ALEX decía que LA BELLA Y LA BESTIA iba a acabar con la carrera de EMMA WATSON.
Pensamos en comprar una muñeca de esas, ya que enseguida las van a retirar y esa muñeca en unos años valdrá millones por EBAY. Cerrada la caja.
Una horchata con fartones en un antiguo mercado reformado increíble y en una plazita muy bonita con una fuente, aledaña a la calle de los puticlubs de Valencia, quedamos con SARA, una amiga de la época de instituto de ALEX.
SARA parecía salida de una película de NOAH BAUMBACH o de WOODY ALLEN, vestida en grises y rosas palo, con los colores de CISNE NEGRO, melena rubia lacia de heroína de novela romántica y un sosiego muy atractivo. De cara se daba un aire a CAMERON DÍAZ.
Pasamos por delante del palacio del Marqués de Dos Aguas, que es uno de mis edificios favoritos de Valencia, muy francés y español a la vez, sencillo y a la vez dramático.
En el pórtico está la escultura de dos grandes figuras humanas que son en las que se inspiró RIDLEY SCOTT para diseñar los extraterrestres de PROMETHEUS.

No pude resistirme a un bocata de pulled pork en un food truck de los muchos que había por la calle (un food truck vintage es un DON’T) y entramos en un sitio a tomarnos un vino, bueno, yo un zumo de piña.
El sitio este de los vinos tenía en una pared un mural de la silueta de una pija como de Jordi Lavanda del 2000…
Las falleras iban con flores a la Virgen y quedamos con JORDI que justo salía de trabajar en la Generalitat. Pillamos latas en un sitio de gominolas y fuimos a sentarnos un rato al río, rodeados de teens soltando petardos.
JORDI tiene fobia a los petardos, nos contaban que habían prohibido “los borrachos”, que son petardos que tan tumbos y que te siguen, porque la gente los soltaba en aglomeraciones públicas y se formaban unas de agárrate y no te menees.
JORDI, pese a temer los petardos, es muy fallero en cambio. Se nota que ama las fallas como las amaba NINO BRAVO.
Todos los sitios agradables para cenar estaban sin mesa así que terminamos en una cadena de estas de sushi como para que vaya RAFA MORA con su novia, como de pareja palette que va de fina por comer sushi, pero el sushi estaba rico.
“Qué fuerte, estamos comiendo sushi hecho con arroz LA FALLERA”, dijo JAIME.

Y fuimos directos al barrio de Ruzafa a ver el espectáculo de luces de las calles, que FERNANDO M CHECA (un colega valenciano PSOE/MONOCLE) me dijo que no me las podía perder por nada del mundo.
Luces que paradas eran como de fiesta a la que va TILDA SWINTON en una película de GUADAGNINO, pero que en movimiento dejaban lívidas las luces de la SUPERBOWL y de Las Vegas. Estar ahí dentro, durante el show de las luces, hacía que perdieses la noción del espacio, como en un sueño disco…
Por la calle la gente ya iba dando tumbos.
Los niños por la calle con mecheros.
Y de Ruzafa corriendo al otro lado del río para ver los fuegos artificiales, la nit del foc, los castillos de fuegos.
Guiris y valencianos mirando al cielo negro esperando ver ahí un espectáculo que no podía ofrecer la naturaleza sino el hombre.
Detrás nuestro había unos pokeros que iban de que esos fuegos no eran gran cosa para ellos, pero poco a poco y en progresión, la nit del foc fue tapando bocas y abriéndolas de asombro. El prodigioso brillo explosivo que te abstrae de la realidad y te coloca en un singular plano ilusorio, del que solo sales tras la fanfarria de pirotecnia final que ilumina la noche de Valencia como si fuese de día.
Me acordé de RITA BARBERÁ. Con lo que le gustaban a ella unas fallas...



Un churro con chocolate en uno de tantos camiones churrería, que se ríen de los food trucks divinity, y dando un paseo hasta el AIRBNB, cautivados por el exceso de Valencia.
Qué precioso que exista una fiesta donde no se maltratan animales ni se lancean toros, ni se tiran vaquillas al mar o se las persigue, una fiesta en la que todo es ruido ensordecedor, luces, olor a pólvora, fuego…
Además en la Fallas no violan chicas como en los sanfermines.
Subimos a nuestro AIRBNB y al abrir la puerta, a oscuras, únicamente con la luz de la luna de Valencia, adivinamos la figura de una chica oriental en minifalda y bolso de puta, a oscuras, que nos decía “hola” y nos daba la espalda dirigiéndose hacia el salón, también en tinieblas, ella entre CARRETERA PERDIDA de LYNCH y CRASH de CRONENBERG.
Decidimos que no queríamos abrir ese melón y nos encerramos en nuestra habitación…

Al día siguiente un reflectante sol de naranjas valencianas inundaba nuestra cama.
Nos duchamos y salimos a desayunar, ociosos.
La MILF dueña de la casa estaba con su hijo como si tal cosa, como si la noche antes ahí no hubiese habido una prostituta china paseándose por el salón.
Le preguntamos dónde podíamos desayunar un croissant rico, nos dijo un sitio enfrente de la Ciudad de las Artes y las Ciencias y fuimos ahí.
La Ciudad de las Artes y las Ciencias es asombrosa. Por eso va HOLLYWOOD a Valencia a rodar ahí TOMORROWLAND, con sol, tan reflectante, una obra faraónica y cyberpunk, como de GHOST IN THE SHELL.
Dicen que se cae a cachos porque el PP ahorraba en materiales para gastárselo en putas, es una pena porque es un lugar que merece la eternidad y tal vez la tenga.
El español medio es muy de criticar a CALATRAVA, de hablar de sus “calatravadas”, pero lo cierto es que es un arquitecto feroz, con una visión del espacio única, agresivo y orgánico.
Los croissants estaban ricos, estilo francés, sin barnizar. Aborrezco los croissants barnizados y pegajosos, son como de panadería barata.

Paseando hasta el centro, hasta la Plaza de la Virgen de las flores, pasamos por delante del parque de GULLIVER, que es un parque inaudito donde los niños suben por la mano del gigante GULLIVER y se tiran en tobogán por su cinturón.
Me acordé del GULLIVER de CORTYLANDIA de cuando era pequeño…
En la plaza de la Virgen hicimos la cola para los buñuelos, los bunyols de calabaza de BÁRBARA, que habíamos quedado ahí con OCTAVIO TEROL, que venía a pasar el día a las Fallas después de estar un par de días con sus padres en Alzira.
Compramos también buñuelos de higos, estaban todos deliciosos.
Solo mirarlos engordaba.
La plaza olía a flores, con ese vestido de la Virgen hecho de claveles. En la plaza también había un elefante hindú, todo muy absurdo y estupendo.
Todo como de beata loca.
Compramos unos pañuelos de cuadros de fallero y nos lo colocamos en lugar de en el cuello, como se hace habitualmente, en la frente a modo de cinta, dejando claro que somos de espíritu fallero, pero madrileños y trendsetters.
Fuimos a la plaza del Ayuntamiento a coger sitio esta vez en pleno centro de la plaza para quedarnos sordos con la última y más gorda mascletá.

La falla de la plaza del Ayuntamiento era un edificio de CALATRAVA no aprobado que representaba el dispendio económico de Valencia en obras mastodónticas que no necesita. Quemar esa construcción en el nuevo año de COMPROMÍS suponía todo un símbolo.
Arrancó la mascletá y el humo de la pólvora tapada el sol.
Rodeados de pijos, perroflautas, excitados ante la contundencia de ese ritmo severo de petardo brutal.
Un ruido que explica el carácter del valenciano.
Un valenciano es como una mascletá.
Este era el primer año de la fallas ya como patrimonio de la humanidad por la UNESCO y la cantidad de gente que había en esa plaza era realmente exorbitante.
Fuimos hacia la zona de El Carmen, que es el Malasaña valenciano, a por una paella para llevar al EL FORCAT, que FERNANDO M CHECA me dijo que ahí las paellas estaban ricas. Como no había mesa hasta las siete de la tarde, decidimos ir y llevárnosla para comer a un parque, pero de camino pasamos por delante de un restaurante muy mono, muy vieja Europa y había mesa y entramos a por paella.
La camarera era una chica muy mona, italiana, una Erasmus que decidió quedarse en Valencia atraída por la salvajada de levante.
Fue muy maja con nosotros pero luego JAIME le pidió que le consiguiese un cigarro de alguien de la cocina y le dijo que no tenía tiempo para eso y eso hizo que nos cayese aún mejor.
La paella estaba sosa y el arroz un pelín pasado, pero tenía socarrat que a mi ese quemadito me gana.

Fuimos al río a tirarnos al sol, charlando acerca de la movida de la gente que está a favor de que quiten la misa de la 2 y la gente que está a favor de que se quede…
A mi me parece muy bien que los ancianos de 92 años impedidos quieran ver la misa en la tele porque no pueden ir a la iglesia, pero que la vean en un canal privado católico, no en la televisión pública. La televisión pública es para todo el mundo y, por lo tanto, debe estar exenta de religiones que no comparta TODO EL MUNDO, osea: exenta de religiones.
Las misas adoctrinan y la televisión pública en ningún caso debe adoctrinar sino abrir la mente de la gente, no cerrarla.
Tirado en el césped me quedé sumido en el sueño, escuchando de lejos los traviesos petardos infantiles.
Escuchados remotamente sonaban como burbujas de embalaje explotándose y me daba ASMR, un placer embebido.
Quedamos para merendar con ALEX, que venía de comer por el día del padre, en FABIÁN, unos buñuelos que también había cola para ellos.

Quedamos también con JORDI y pasando por una calle vimos una guerra de harina y al cruzar la esquina a un niño de tres años agarrando una antorcha que disparaba fuegos artificiales...
Los niños suecos no hacen eso, se lo están perdiendo...
Nos tomamos una COCA COLA en un autobús londinense de dos pisos, en el piso de arriba, y fuimos a cenar una BLACK LABEL al HOLLYWOOD.
Nos atendieron tres camareros: uno bakala, un maricón osito y un tete.
Percibimos cierta revolución alrededor porque al parecer estaba YLENIA cenando por ahí, pero no la vimos.
Cenando JORDI nos dijo que al morir nuestra energía va a otro lugar y yo le decía que no, que al morir nos pudrimos como ratas y como mucho servimos como abono para plantas, pero resulta que al día siguiente salió este artículo diciendo que la teoría cuántica ha demostrado que al morir la conciencia se va otro universo, así que JORDI tenía razón.
Y a Ruzafa a ver una cremá de las grandes.
No entiendo cómo los edificios de las plazas no se ponen negros. Qué destreza los bomberos.
La falla empezó a arder. El sueño de un pirómano. Pocas veces en la vida uno puede ver el salvaje espectáculo del fuego en tales dimensiones sin que exista implícita la tragedia.
El fuego purificador, el futuro.
Yendo hacia la plaza del Ayuntamiento para ver arder la falla de CALATRAVA, pasábamos por plazas donde se quemaban otras fallas, como en una guerra post-apocalíptica en la que la gente ríe feliz por las calles, tirando petardos. Una fiesta medieval y futurista a la vez...
Las FALLAS: una fantasía.

Al día siguiente, de vuelta en el AVE, con ganas de ver a nuestros gatunos.
“Ay POPY, mira esas maletas... mira esa maleta morada. ¿Dentro? ¿un abrigo de Desigual, unas botas, un secador de pelo...?", me decía JAIME.

Los que lamentáis tanto el cierre del EMBASSY y del BLACK & WHITE estáis demasiado atados a lo material, presos de lo superfluo, pero os quiero porque sois unos nostálgicos y la nostalgia, pese a ser una trampa del diablo colocada ahí para que no viváis, muestra que os negáis ingenuamente a la idea de la muerte y el olvido y no puede haber nada más tierno.
Los maricas de provincias, el primer sitio al que iban al llegar a Madrid era al BLACK & WHITE. Al BLACK & WHITE y al NIKE. Eran dos lugares de no saber ser marica aún…
El BLACK & WHITE con su parte de arriba llena de chaperos rumanos y brasileños rodeando a ancianos que fueron maricas en la época de FRANCO y a GURRUCHAGA, CAPI, MENDICUTTI, LUIS ANTONIO DE VILLENA… Detrás el escenario de stand-up comedy de travestis pueblerinas.
Una fantasía de lugar.
Y abajo una discoteca turbia, divertida, bakala, latina y chochi.
El EMBASSY era el lugar de las abuelitas de mis amigas del barrio de Salamanca y donde mi chico y yo comprábamos el vinagre de mango para las ensaladas de verano, pero vaya que más allá de ahí, no me ata ninguna cadena sentimental con dicho establecimiento.
Lugares a los que podremos volver en el limbo.

POPY: ¿Por qué no conectas el bluetooth y escuchas la música por los altavoces?
JAIME: Es que no me gusta conectar el bluetooth
POPY: Qué antiguo eres.
JAIME: Lo que es antiguo es juzgar de antiguo a alguien por no hacer algo que en realidad no es moderno.
POPY: Amén.

RADIOSHOCK!!!
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La radio de la (RE)GENERACIÓN.
Una amena hora entre amigos, al lado de los brillantes y encantadores VIOLETA DAI, JORGE GARCÍA VALERO y YOLANDA SOLA, atados bien corto por la férrea mano de servidor de ustedes, charlando animadamente acerca de redes sociales, erotismo online, PALOMO, niñaterío de backstage, privacidad, SAN JUNIPERO, el futuro, DON'T KNOCK TWICE, BIG LITTLE LIES, FEUD, teorías de la conspiración, otros planetas, la coca, micro-racismos, loros que cantan a Rihanna, la reina de Suecia y sus fantasmas, escuchando a CALVIN HARRIS con FRANK OCEAN y maravillas mil!
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Tracklist de mis últimos días:
- SAY SOMETHING LOVING de THE XX.
- PASSIONFRUIT de DRAKE
- LIGHT MY BODY UP de DAVID GUETTA feat. NICKI MINAJ + LIL WAYNE
- PLEASURE de FEIST.

Monday, March 20, 2017

LIABILITY

Ayer, al ver las fotos que la gente colgaba de sus padres en INSTAGRAM, por el día del padre, me acordé del mío, de CHEMA, de sus ojos azules, cuando tocaba en el piano a DUKE ELLINGTON y a COLE PORTER y se emocionaba… CHEMA eclipsado por la poderosa figura-faro de mi madre pero al que descubrí de manera imprevista en mi adolescencia cuando ella murió.
Como esos atractivos personajes secundarios que de pronto tienen un capítulo especial y descubres que merecen una serie propia.
Me reía tanto con mi padre… Me enseñó a reírme de todo, de todos y de mi mismo. También lloramos mucho juntos, unidos, padre e hijo en una isla tras un naufragio… Él confió ciegamente en mi, me daba toda la libertad del mundo, hizo que tuviese seguridad en mi mismo.
No hay mejor regalo.
Sigue aún cantando "I've got you under my skin, I've got you deep in the heart of me..."




Mi padre, arquitecto técnico, hijo de militar de FRANCO y futbolista y pianista frustrado, intimo de JULIO IGLESIAS, mejor amigo suyo del cole y compañero también de futbol y de música. Mi padre, JULIO, PIPI, ENRIQUE y algunos más de su pandilla fueron los hijos bon vivant de la dictadura, del barrio de Arguelles, cerrando los pubs, puterío, whisky… en los 60 y en los 70 soñaban con ser como la troupe de FRANK SINATRA y DEAN MARTIN… JULIO IGLESIAS lo consiguió.
Antes de estar con mi madre, mi padre tuvo un lío con RITA PAVONE y cada vez que salía LA PAVONE en la tele mi madre se ponía negra.
Yo me reía mucho con mi padre, nos reíamos de todo y de todo. También llorábamos juntos cuando recordábamos a mi madre. Mi padre confiaba ciegamente en mi, me dio toda la libertad del mundo. Hizo que tuviese seguridad en mi mismo.
Mi padre se echó una novia casada con un gay y cuando el marido de esta se iba de viaje con su otro novio, mi padre y yo siempre nos metíamos en su casa y nos reíamos de las anécdotas que nos contaba NURI; que si había encontrado el palo del mortero en el zapatero del armario porque su marido se lo metía por el culo, que si una vez entró en casa y vio a su marido inyectándose suero en los huevos…
Las historias del pijerío de Las Rozas… La HBO no es nada.

La belicosa AIDA NIZAR (que nos fascina porque representa la independencia y el conflicto como naturaleza) perdía venerablemente los papeles esparciendo heces por el cuarto de baño de GHVIP y esa misma noche los cachorros del PP de Madrid, todos con sus NAPAPIJRI, llenaban el Palacio de Deportes para ver a TABURETE, el grupo del hijo de BÁRCENAS (que representan a un tipo de pijo indomable, el pijo que no se avergüenza del fraude). Mientras tanto, la España que interesa, menos mal, acudía al TEATRO LARA a ver el concierto de la dulce y sensual ROSALÍA con REFREE, la nueva musa del flamenco que coquetea con el trap.
Hay gente para todo pero al menos en Holanda no ha ganado la ultra-derecha, aún hay esperanza.
Y TRUMP ha prohibido la entrada en los US de A a YUNG BEEF, que es algo casi quimérico que hace a YUNG BEEF aún más grandioso e insurgente de lo que es. El mito, la leyenda.

Mi chico y yo habíamos quedado con nuestra amada ELISA MAÑAS en el VIPS de Príncipe de Vergara con López de Hoyos, que es el VIPS con la mejor librería porque en El Viso la gente es de comprar libros para llenar las estanterías, para comer en su GINO'S que ese es el mejor GINO'S de Madrid que es distinto a los demás, como de mejor calidad...
Con ELI comentamos la maravilla de los nuevos DONUTS de PANTERA ROSA, que son unos DONUTS rosas ultra-instagrameables que además le encantan a FANTÁSTICO SR. OCÓN, que cuando vino a Madrid a la proyección de los cortos de JORDI estuvo buscándolos por todos los CARREFOUR EXPRESS de Malasaña.
ELI llevaba un jersey precioso, entre PRADA, la psicodelia y otoño en Nueva York, con su sutil brilli-brilli. Me dijo que era de & OTHER STORIES, en lo que antes era el TEATRIZ, que ella ya solo compra ahí, ya ni se acerca por el H&M.
El jersey era muy como los dibujos que ella hace.

ELI es muy de preocuparse por el futuro, pero no hay futuro, solo tenemos el presente.
El mañana proveerá.
"Demórate aquí, en la luz solar de este mediodía..." cantaba CHAVELA VARGAS.
Solo podíamos gozar esa boloñesa, esa pizza de champiñón, los piadines, el tiramisú y los profiteroles y la compañía de mi amor y de nuestra amiga, ese ángel, porque podría ser el último día, no se debe dar nada por sentado…
Mi chico y ELI quedaron en que ese finde cocinaban juntos en casa una tarta para merendar, que hicieron un hummingbird cake, que es un bizcocho con nueces asadas, nuez moscada, cuatro plátanos, canela y cinco rodajas de piña que deja el bizcocho empapadito y se cubre todo con crema de queso y tomillo, una tarta americana típica sureña, y ELI estuvo hablando que ahora KATY PERRY ahora quiere ir de cantante pop un poco más seria: "ahora quiere ser ANTHONY AND THE JOHNSSONS", decía ELI.
Nos enseñó fotos de su sobrina medio japonesita, que es una top model de año y medio.

Quedé con OCTAVIO en Príncipe de Vergara con Goya, después de trabajar, y fuimos dando un paseo hasta los cines IDEAL, abandonando el barrio de Salamanca al borde de El Retiro (nuestro Hyde Park), pasando la Puerta de Alcalá (con la falda almidoná) y la diosa Cibeles (tan amada por madridistas y gays, con sus leones amantes condenados a no mirarse), atravesando el barrio de Las Letras, Huertas.
Charlando sobre LOS PLANETAS versionando a YUNG BEEF.
Habíamos quedado con mi chico para comer en el YATAI MARKET, un conglomerado de street food oriental que han abierto a la vuelta de los IDEAL, muy BLADE RUNNER.
Mi chico y yo pedimos unos pad thai y unos dinsum muy ricos y OCTAVIO un pollo con arroz y movidas.
En el sitio falta humo, aunque sea humo artificial. A mi que las cosas sean artificiales no me molesta y hacen el efecto deseado.
El café nos lo tomamos en una terraza de la plaza de Jacinto Benavente, llamamos a DIEGO PARRADO para que se uniese pero estaba con un amigo en EMBASSY impidiendo que lo cerrasen para siempre, brindando con champagne.
A mi han cerrado ya tantas cosas (el MANILA de Callao, el MIDDAY, MADRID ROCK, el BALI-HAI, el SEPU, el teatro ALBÉNIZ, la sala FLAMINGO, el NEBRASKA...) que he aprendido que nada es importante ni permanente, nada material…
Todo se pierde y da igual, ya vendrán otras cosas nuevas.
Nadie hablará de nosotras cuando hayamos muerto.

Nos subimos en la VESPA de GREGORY PECK y AUDREY en VACACIONES EN ROMA y fuimos a casa con nuestros gatunos, ONI y FROU FROU, a la siesta de viernes.
REN HANG, uno de nuestros fotógrafos favoritos, genio de la postura, había muerto y no sé por qué recordé su simbolismo, su sensualidad descarnada, agarrado a mi chico en la moto.
En la moto se piensa mucho en asuntos de lo más fortuitos y casuales, como cuando sueñas.




Nos despertamos y JAIME me enseña con su IPHONE las entremetidas fotos que se han filtrado del hackeo al móvil de AMANDA SEYFRIED, con la tonta de CHICAS MALAS comiéndole la polla a JUSTIN LONG, su novio hasta hace poco.
La verdad es que aunque me parece morboso mirar, al mismo tiempo me avergüenza hacerlo pues se trata de una violación en toda regla de la intimidad de una persona.
Un COLA CAO con copos de avena y en ANA ROSA emitían unos audios que le hizo el cesid al Rey cuando le espiaba en los 90, con el Rey hablando de sus cosas, que también me ha parecido feo porque no se trata de una conversación que vierta información relevante sobre un caso de interés social, simplemente muestra una conversación privada en un tono informal que muestra al REY al desnudo.
Entendería que me grabasen y yo estuviese contando cosas cuya revelación pública pudiese derribar muros y desenmascarar entuertos, pero que hagan público una conversación negligente con un amigo, es francamente un abuso… pero es imposible no escuchar.
Como tener una puerta delante con un ojo de cerradura y no mirar.

Qué maravilla la terapia de pareja de BIG LITTLE LIES
BIG LITTLE LIES es la serie de la apariencias.
El cuarto capítulo se estanca un poco, aunque el giro del objeto del bullying resulta realmente turbador e intrigante y se habla todo el rato de una cena que dará lugar que abre mucho el apetito del enfrentamiento.
Todos pensábamos que el padre del niño rubio iba a ser el marido de NICOLE pero finalmente parece que la cosa no va a ir por ahí. Hubiese sido demasiado MUJERES DESESPERADAS…
Y GIRLS que está al pil-pil…

El tercer capítulo de esta season finale es uno de esos capítulos especiales que perpetra LENA DUNHAM que directamente pasan a la historia de la ficción televisiva por la puerta grande. En este episodio HANNAH va a visitar a un escritor al que admira pese a tener un concepto un tanto misógino de él. El capítulo es una de las piezas audiovisuales más feministas que ha visto jamás y resulta escalofriante pues aquí LENA DUNHAM nos cuenta que la mujer realmente lo tiene muy crudo para escapar del yugo de la búsqueda de aprobación masculina. Que el esfuerzo deberá ser enorme, descomunal.
En los primeros minutos vemos a HANNAH subiendo a la casa del escritor, pintándose los labios en el espejo del ascensor de manera inconsciente, para gustarle. Durante la conversación entre ambos él tratará de convencerle de que no es un autor machista y por poco la convence… HANNAH también ha sospechado muchas veces de PHILIP ROTH pero siempre ha terminado convenciéndose a si misma de que no es posible que ese hombre tan inteligente pueda ser misógino, pero… Al final, el escritor se saca la polla porque al finalmente, si eres mujer, siempre se van a sacar la polla, nos dice LENA DUNHAM. Y una niña tocará el clarinete para agradar y para gustar a su padre y la rueda patriarcal no termina nunca hasta que la mujer le ponga freno de raíz. Pero, ¿es esto posible?
LENA DUNHAM, una vez más, siembra más interrogantes que respuestas aporta. De ahí la riqueza antropológica sin fin y de múltiples lecturas de GIRLS, una de las series más relevantes de la década.

Primavera súbita.
Frente al dormitorio tenemos un pino perenne, piso para gorriones, pero el almendro de enfrente del despachito de JAIME ya está flor, tan de película de ZHANG YIMOU, tan SORGO ROJO. Y la morera del salón ya tiene hojas bebés antes de tiempo, hojas bebé prematuras.
Me imagino en esos árboles al loro que canta RIHANNA mejor que RIHANNA misma. Y no os creáis que el loro ha elegido el umbrella, no; ha elegido una de las difíciles y cargadas de matices.

Desayunando viendo la vehemente y poética actuación de LORDE en el SNL, gran musa de generación Z más emotiva, pasando de las noticias de fondo de TELECINCO que ya ves tú qué me importa a mi quién es el pichichi de la liga o si han tirado a no se quién por el balcón. Yo solo quiero saber del director de CRUDO, de los posibles próximos premios PULITZER…
Mi chico me contó que la Reina de Suecia decía que vive con fantasmas en el Palacio Real.
Esa noticia si me interesaría verla en el telediario, por ejemplo.
El vídeo del profesor ese del telediario de la BBC que de pronto entra en su despacho su hija mayor y luego el bebé, como en una película de PIXAR, y seguida entra la chacha filipina que resultaba ser su esposa en realidad haciendo comedia slapstick, también me interesa como noticia de racismo inconsciente y natural ante la figura de esa madre filipina y como análisis de la fuerza con la que esa niña de gafas y ese bebé en tacataca nos hablan de libertad y de ruptura de normas sociales.

ROSARIO y ANTONIO OROZCO de coca en LA VOZ KIDS (con BISBAL al lado alucinando), me interesan también.
SÁLVAME convertido en LA NORIA... no me interesa, aunque igual un poco sí, porque entrevistaron al KEN humano que es la perfección y a ALONSO CAPARRÓS que confesó que soñaba con montañas de cocaína y que en la época de FUROR los productores de la cadena triste le ataban a la silla para que que no se notase su estado de nervios. Tan THE WRESTLER, tan personaje de película de PAUL SCHRADER…
El estreno del documental DAVID LYNCH THE ART LIFE, me interesa.
El estreno de USHUAIA, la nueva obra de ALBERTO CONEJERO, me interesa y mucho además.
Los dos científicos que han logrado guardar una película de 1895 en una partícula de ADN, que es una cosa muy EL CHIP PRODIGIOSO, me interesan, aunque más que estar haciendo esas gilipolleces tan guays bien podrían estar ya descubriendo la cura del cáncer...
Me interesa EL VIAJANTE del sutil e hiper-lúcido ASGHAR FARHADI, y me interesa el nuevo KONG, tan de aventuras y serie B de videoclub…

Había mucha expectación por ver FEUD, la serie de RYAN MURPHY basada en el tempestuoso rodaje de QUÉ FUE DE BABY JANE, con SUSAN SARANDON interpretando a BETTE DAVIS y JESSICA LANGE haciendo lo propio con JOAN CRAWFORD.
La serie prometía tanto que olía a decepción y a desinfle marca de la casa AMERICAN HORROR STORY.
El proyecto pedía un tono más cercano a la fina sorna de EL CREPÚSCULO DE LOS DIOSES que a la astracanada queer de SCREAM QUEENS.
Una vez vistos los primeros capítulos no solo las dudas se han visto disipadas sino que la serie ha pasado ya a engrosar la rutilante lista de grandes obras dedicadas a la trastienda de la meca del cine, junto con gloriosos títulos como EVA AL DESNUDO, HOLLYWOODLAND, CAUTIVOS DEL MAL, STATE AND MAINE, BARTON FINK, SHAMPOO, MULHOLLAND DRIVE, EL JUEGO DE HOLLYWOOD o MAP TO THE STARS.
Una serie centelleante y durísima sobre el menosprecio a la mujer en HOLLYWOOD y sobre las continuas trampas en las quela sociedad les hace caer. Todo un agasajo para los mitómanos cinéfilos como yo.
Dos grandes personaje femeninos comportándose todo el rato como verdaderas perras, acostándose y levantándose borrachas… una mariconada tremenda.
FEUD también prometía duelo interpretativo entre dos leyendas vivas dando vida a otras dos leyendas eternas y el duelo efectivamente se ha dado pero tan solo ha durado un asalto... JESSICA LANGE está fabulosa, como siempre, pues su inventiva gestual es un espectáculo vivo de placer, de ira volcánica y vulnerabilidad, pero SUSAN SARANDON realmente se lleva el gato al agua. Logra el milagro de la transfiguración.
Mientras LANGE opta por la no imitación, haciendo lo que mejor sabe hacer; rebosar intensidad y emoción, SARANDON se nos aparece poseída por el verdadero espíritu de BETTE DAVIS.
Reconozco que pensé que no iba a ser capaz de lograrlo.
Para mí, LA SARANDON, desde que se reveló la magnitud de su agitación interior en THELMA & LOUISE y en PENA DE MUERTE, era toda intuición, no era una actriz de composición… Bueno, pues resulta que sí lo era, lo es y aquí nos brinda otra nueva e inesperada cumbre de su carrera.

Había quedado con TOMÁS PEÑA en DMNTIA. Arriba estaba LAURA VANDALL con JAVIER DE LA BLANCA, que no sé qué proyecto estaban montando.
No sabíamos qué pedir para comer, así que finalmente bajamos al FIVE GUYS.
Charlando de cosas nuestras, de MATT LAMBERT, de ROSALÍA, GRANT SINGER…
Al llegar a casa, mi chico me dijo que había pillado un AIRBNB enfrente del ojo de CALATRAVA de la ciudad de las artes y las ciencias de Valencia y que nos íbamos a las FALLAS.
Las Fallas bien sabéis, queridos lectores, que es mi fiesta favorita de España junto con la TOMATINA de Buñol.
Yo creo que en otra vida fui valenciano…
Pillamos los billetes del AVE y rumbo a las primeras Fallas de la historia ya catalogadas como patrimonio de la Humanidad por la UNESCO.
Pero sobre las fallas ya contaré largo y tendido en la próxima actualización…




Tracklist de mis últimos días:
- GREEN LIGHT de LORDE.
- ANOCHE de ARCA.
- VIVA de LOS PUNSETES.
- BLOOD UNDER MY BELT de THE DRUMS