Wednesday, March 29, 2017

POPY, SAY SOMETHING LOVING

La camiseta del PSOE que ha sacado URBAN OUTFITTERS sin saber qué logotipo es ese, ni ganas, ni necesidad que tienen de saberlo. Adoro cómo la sociedad de consumo devora la ideología, siempre me ha fascinado esa capacidad del capitalismo para mudar lo en teoría solemne en pop-art.
Bajo en el scroll…
Los que os quejáis en FACEBOOK de lo dichosa que se pone la gente cuando nieva en Madrid… sois los mismos a los que no os gustó nada LA LA LAND, ¿verdad?
Pues a mi ver nevar me transporta a la esencia de mi mismo y de mi inocencia, al candoroso asombro párvulo, en extinción.
Ver caer los copos lentamente hace que el mundo se vuelva a cámara lenta.
La exótica nieve representa nuestro anhelo infantil.
Ahora, primavera.




Dejamos las llaves de casa a nuestra vecina MAITE (que es nuestra vecina preppy-hierbas, que juega al golf divina y coqueta y luego nos informa de que ya no se puede comer quinoa porque ya está hasta arriba de fertilizantes) para que diese de comer a ONI y a FROU FROU y para que les diese algún mimo en nuestra ausencia y cogimos el taxi (se nos ha pasado la fiebre UBER y ya hemos vuelto al taxi) rumbo a Atocha, al AVE a Valencia, con ese bosque tropical de LOST, tan tiki, con las tortugas abandonadas de Madrid.
¿Dónde creerán que están esas tortugas? Ni se pueden imaginar dónde están en realidad. Tampoco nosotros...
Solo llevábamos la mochila EASTPAK que llevaba MARTY MCFLY (quintaesencia de la juventud y la aventura) en REGRESO AL FUTURO y la bolsa de viaje HERSCHEL, que compramos precisamente en el URBAN OUTFITTERS de Nueva York, con un cambio aparte del que llevábamos puesto y con una sudaderita por si refrescaba.
Mi chico cuando viaja se pone histérico, como si la vida dependiese de coger ese tren o ese avión, cuando en realidad ya ves tú.
Dejamos las bolsas arriba de nuestros asientos y fuimos al vagón cafetería a desayunar, que no nos había dado tiempo a hacerlo en la estación.
Yo pedí un sandwich mixto (que me recuerdan mucho a los desayunos de mi adolescencia en Las Rozas con mi padre y con la novia-amante de mi padre), en Barcelona bikini, y JAIME un croissant, con sendos cafés, que sabían sorprendentemente ricos.
Por ahí había nanos y tetes.
Volvimos a nuestros asientos.
Detrás teníamos a unos laggard que hablan a rebuznos.
Un voto, una persona.
En la pantalla echaban el biopic de la historia de amor entre OBAMA y MICHELLE, como de ANTENA 3 de la siesta. Me puse a leer ANNA KARENINA y JAIME a escuchar música. Me puso un auricular, que es una cosa nuestra muy romántica que hacemos desde nuestro primer verano, y escuchamos a THE NEW PORNOGRAPHERS, a THE SHINS, la canción de los créditos de BIG LITTLE LIES, a MADONNA, MICHAEL JACKSON y a HANSON.
Me encantan los trenes, aunque no se puede decir que el AVE sea un tren del todo… pero me fascina viajar en tren, tan de resolver un misterio, tan de entablar una enigmática conversación con un desconocido. EXTRAÑOS EN UN TREN, TIRA A MAMÁ DEL TREN, ASESINATO EN EL ORIENT EXPRESS, el tren de DESDE RUSIA CON AMOR, de CON LA MUERTE EN LOS TALONES, MARLENE DIETRICH fumando nerviosa en EL EXPRESSO DE SANGHAI, JAMIE LEE CURTIS en EL TREN DEL TERROR, BREVE ENCUENTRO...
La gente es más misteriosa en los trenes.
En un abrir y cerrar de ojos ya estábamos en Valencia.
Adoro Valencia: las naranjas, Alcásser, las falleras, el bakalao, los petardos, la paella, los ritos satánicos, la corrupción del PP, la ruta destroy…
Yo creo que en otra vida debí ser valenciano…
Aparte de en Madrid, tan solo viviría (de vivir perenne) en otras dos ciudades españolas: Valencia y Palma.

Cogimos un bus hasta la ciudad de las artes y las ciencias de CALATRAVA, donde teníamos nuestro AIRBNB.
Los hoteles tendrán que espabilarse...
Por la calle, falleras con los moños y vaqueros y jerseys de PROMOD.
La dueña de nuestro AIRBNB era una MILF total.
En nuestra habitación entró de pronto un bebé en pelotas, rubio y muy travieso, que era su hijo. Nuestra habitación tenía baño propio, lo que era una maravilla.
Dejamos las maletas y fuimos al centro, donde habíamos quedado con ALEX TARAZÓN para ver la mascletá.
ALEX, con lo buen ilustrador que es, debería diseñar fallas, de maestro fallero. Yo se lo decía todo el rato.
CARLOS SÁEZ me había escrito que si queríamos podíamos ver la mascletá desde un balcón del ayuntamiento, que un conocido suyo alquila a marcas de alcohol en plan patrocinio, pero la mascletá hay que verla abajo, con la gente.
Nos colocamos enfrente de los cines LYS (como AGATHA LYS), donde echaban CRUDO, que es la peli del momento de la veterinaria vegana que se hace caníbal.
ALEX nos contó que hace poco desapareció una mujer y llevaba una semana desaparecida y la encontraron muerta en los cines LYS después de una semana y su fantasma ve una y otra vez LA CHICA DEL TREN.
Por las noches se puede escuchar la película, por entre los muros de tan popular cine.
La mascletá, una brutalidad.
Esencia del ritmo bakala valenciano.
Se notaba que ALEX no era muy fallero y que estaba ahí, dispuesto y cortés, para enseñarnos las fallas a nosotros, pero que si por el fuese desaparecía de Valencia en fallas cual colibrí migratorio.
Muchos valencianos están de las fallas hasta el moño.
Nosotros, como somos de Madrid, estábamos boquiabiertos todo el rato.

Me encantó ver ahí a la gente parada, quieta, escuchando el estruendo de los petardos como si escuchasen una misa…
Saliendo de la mascletá en dirección a Ruzafa, que es como La Latina pero en Valencia, fuimos a comer a un mejicano muy rico al que va mucho ALEX con JORDI.
El camarero era maricón y había estado con amigos de ALEX porque si Madrid es un pañuelo, Valencia no os quiero ni contar.
Comentando BIG LITTLE LIES y FEUD, como buenos maricones mitómanos.
Amamos a la actriz que hace de psicoanalista de NICOLE y a la que hace de chacha de JOAN CRAWFORD, MAMACITA.
Al sol hacía calor y a la sombra frío y yo me ponía y me quitaba la MEMBERS ONLY.
Paseando viendo fallas, ninots… Las fallas más grandes son muy horteras, como figuras de LLADRÓ con colores de feria. Suelen ser pretenciosas en cuanto a temática, representando escenas mitológicas o cuentos clásicos. A sus pies están los ninots de políticos robando y la crítica social.
Me gustó mucho ver en ninot a AMANCIO ORTEGA rodeado de niños esclavos de Bangladesh.
Ahora AMACIO ORTEGA ha donado 320 millones para el cáncer en hospitales. Los esclavos de Bangladesh le dan igual pero no quiere que su familia se coja cáncer. Desde luego esos 320 millones bienvenidos sean pero si en lugar de pagar el 5% de IVA pagase el 20, como hago yo, no haría falta que donase nada.
En otros barrios había fallas más conceptuales, hechas por escultores contemporáneos, que son las fallas que realmente gustan a los valencianos early-adopters millennials.
Yo os diré que la gracia es que sean horteras. Cuanto más mejor.

Entramos en la tienda DISNEY (que en Madrid no hay) y nos percatamos de que, en una esquina, unas electrolatinas decían “qué fea, mira qué fea”, nos acercamos para comprobar a qué se referían y estaban comentando la muñeca de EMMA WATSON de LA BELLA, que la han hecho vieja, con una frente que es un frontón y con un aire a JUSTIN BIEBER…
EMMA WATSON debe estar que trina.
ALEX decía que LA BELLA Y LA BESTIA iba a acabar con la carrera de EMMA WATSON.
Pensamos en comprar una muñeca de esas, ya que enseguida las van a retirar y esa muñeca en unos años valdrá millones por EBAY. Cerrada la caja.
Una horchata con fartones en un antiguo mercado reformado increíble y en una plazita muy bonita con una fuente, aledaña a la calle de los puticlubs de Valencia, quedamos con SARA, una amiga de la época de instituto de ALEX.
SARA parecía salida de una película de NOAH BAUMBACH o de WOODY ALLEN, vestida en grises y rosas palo, con los colores de CISNE NEGRO, melena rubia lacia de heroína de novela romántica y un sosiego muy atractivo. De cara se daba un aire a CAMERON DÍAZ.
Pasamos por delante del palacio del Marqués de Dos Aguas, que es uno de mis edificios favoritos de Valencia, muy francés y español a la vez, sencillo y a la vez dramático.
En el pórtico está la escultura de dos grandes figuras humanas que son en las que se inspiró RIDLEY SCOTT para diseñar los extraterrestres de PROMETHEUS.

No pude resistirme a un bocata de pulled pork en un food truck de los muchos que había por la calle (un food truck vintage es un DON’T) y entramos en un sitio a tomarnos un vino, bueno, yo un zumo de piña.
El sitio este de los vinos tenía en una pared un mural de la silueta de una pija como de Jordi Lavanda del 2000…
Las falleras iban con flores a la Virgen y quedamos con JORDI que justo salía de trabajar en la Generalitat. Pillamos latas en un sitio de gominolas y fuimos a sentarnos un rato al río, rodeados de teens soltando petardos.
JORDI tiene fobia a los petardos, nos contaban que habían prohibido “los borrachos”, que son petardos que tan tumbos y que te siguen, porque la gente los soltaba en aglomeraciones públicas y se formaban unas de agárrate y no te menees.
JORDI, pese a temer los petardos, es muy fallero en cambio. Se nota que ama las fallas como las amaba NINO BRAVO.
Todos los sitios agradables para cenar estaban sin mesa así que terminamos en una cadena de estas de sushi como para que vaya RAFA MORA con su novia, como de pareja palette que va de fina por comer sushi, pero el sushi estaba rico.
“Qué fuerte, estamos comiendo sushi hecho con arroz LA FALLERA”, dijo JAIME.

Y fuimos directos al barrio de Ruzafa a ver el espectáculo de luces de las calles, que FERNANDO M CHECA (un colega valenciano PSOE/MONOCLE) me dijo que no me las podía perder por nada del mundo.
Luces que paradas eran como de fiesta a la que va TILDA SWINTON en una película de GUADAGNINO, pero que en movimiento dejaban lívidas las luces de la SUPERBOWL y de Las Vegas. Estar ahí dentro, durante el show de las luces, hacía que perdieses la noción del espacio, como en un sueño disco…
Por la calle la gente ya iba dando tumbos.
Los niños por la calle con mecheros.
Y de Ruzafa corriendo al otro lado del río para ver los fuegos artificiales, la nit del foc, los castillos de fuegos.
Guiris y valencianos mirando al cielo negro esperando ver ahí un espectáculo que no podía ofrecer la naturaleza sino el hombre.
Detrás nuestro había unos pokeros que iban de que esos fuegos no eran gran cosa para ellos, pero poco a poco y en progresión, la nit del foc fue tapando bocas y abriéndolas de asombro. El prodigioso brillo explosivo que te abstrae de la realidad y te coloca en un singular plano ilusorio, del que solo sales tras la fanfarria de pirotecnia final que ilumina la noche de Valencia como si fuese de día.
Me acordé de RITA BARBERÁ. Con lo que le gustaban a ella unas fallas...



Un churro con chocolate en uno de tantos camiones churrería, que se ríen de los food trucks divinity, y dando un paseo hasta el AIRBNB, cautivados por el exceso de Valencia.
Qué precioso que exista una fiesta donde no se maltratan animales ni se lancean toros, ni se tiran vaquillas al mar o se las persigue, una fiesta en la que todo es ruido ensordecedor, luces, olor a pólvora, fuego…
Además en la Fallas no violan chicas como en los sanfermines.
Subimos a nuestro AIRBNB y al abrir la puerta, a oscuras, únicamente con la luz de la luna de Valencia, adivinamos la figura de una chica oriental en minifalda y bolso de puta, a oscuras, que nos decía “hola” y nos daba la espalda dirigiéndose hacia el salón, también en tinieblas, ella entre CARRETERA PERDIDA de LYNCH y CRASH de CRONENBERG.
Decidimos que no queríamos abrir ese melón y nos encerramos en nuestra habitación…

Al día siguiente un reflectante sol de naranjas valencianas inundaba nuestra cama.
Nos duchamos y salimos a desayunar, ociosos.
La MILF dueña de la casa estaba con su hijo como si tal cosa, como si la noche antes ahí no hubiese habido una prostituta china paseándose por el salón.
Le preguntamos dónde podíamos desayunar un croissant rico, nos dijo un sitio enfrente de la Ciudad de las Artes y las Ciencias y fuimos ahí.
La Ciudad de las Artes y las Ciencias es asombrosa. Por eso va HOLLYWOOD a Valencia a rodar ahí TOMORROWLAND, con sol, tan reflectante, una obra faraónica y cyberpunk, como de GHOST IN THE SHELL.
Dicen que se cae a cachos porque el PP ahorraba en materiales para gastárselo en putas, es una pena porque es un lugar que merece la eternidad y tal vez la tenga.
El español medio es muy de criticar a CALATRAVA, de hablar de sus “calatravadas”, pero lo cierto es que es un arquitecto feroz, con una visión del espacio única, agresivo y orgánico.
Los croissants estaban ricos, estilo francés, sin barnizar. Aborrezco los croissants barnizados y pegajosos, son como de panadería barata.

Paseando hasta el centro, hasta la Plaza de la Virgen de las flores, pasamos por delante del parque de GULLIVER, que es un parque inaudito donde los niños suben por la mano del gigante GULLIVER y se tiran en tobogán por su cinturón.
Me acordé del GULLIVER de CORTYLANDIA de cuando era pequeño…
En la plaza de la Virgen hicimos la cola para los buñuelos, los bunyols de calabaza de BÁRBARA, que habíamos quedado ahí con OCTAVIO TEROL, que venía a pasar el día a las Fallas después de estar un par de días con sus padres en Alzira.
Compramos también buñuelos de higos, estaban todos deliciosos.
Solo mirarlos engordaba.
La plaza olía a flores, con ese vestido de la Virgen hecho de claveles. En la plaza también había un elefante hindú, todo muy absurdo y estupendo.
Todo como de beata loca.
Compramos unos pañuelos de cuadros de fallero y nos lo colocamos en lugar de en el cuello, como se hace habitualmente, en la frente a modo de cinta, dejando claro que somos de espíritu fallero, pero madrileños y trendsetters.
Fuimos a la plaza del Ayuntamiento a coger sitio esta vez en pleno centro de la plaza para quedarnos sordos con la última y más gorda mascletá.

La falla de la plaza del Ayuntamiento era un edificio de CALATRAVA no aprobado que representaba el dispendio económico de Valencia en obras mastodónticas que no necesita. Quemar esa construcción en el nuevo año de COMPROMÍS suponía todo un símbolo.
Arrancó la mascletá y el humo de la pólvora tapada el sol.
Rodeados de pijos, perroflautas, excitados ante la contundencia de ese ritmo severo de petardo brutal.
Un ruido que explica el carácter del valenciano.
Un valenciano es como una mascletá.
Este era el primer año de la fallas ya como patrimonio de la humanidad por la UNESCO y la cantidad de gente que había en esa plaza era realmente exorbitante.
Fuimos hacia la zona de El Carmen, que es el Malasaña valenciano, a por una paella para llevar al EL FORCAT, que FERNANDO M CHECA me dijo que ahí las paellas estaban ricas. Como no había mesa hasta las siete de la tarde, decidimos ir y llevárnosla para comer a un parque, pero de camino pasamos por delante de un restaurante muy mono, muy vieja Europa y había mesa y entramos a por paella.
La camarera era una chica muy mona, italiana, una Erasmus que decidió quedarse en Valencia atraída por la salvajada de levante.
Fue muy maja con nosotros pero luego JAIME le pidió que le consiguiese un cigarro de alguien de la cocina y le dijo que no tenía tiempo para eso y eso hizo que nos cayese aún mejor.
La paella estaba sosa y el arroz un pelín pasado, pero tenía socarrat que a mi ese quemadito me gana.

Fuimos al río a tirarnos al sol, charlando acerca de la movida de la gente que está a favor de que quiten la misa de la 2 y la gente que está a favor de que se quede…
A mi me parece muy bien que los ancianos de 92 años impedidos quieran ver la misa en la tele porque no pueden ir a la iglesia, pero que la vean en un canal privado católico, no en la televisión pública. La televisión pública es para todo el mundo y, por lo tanto, debe estar exenta de religiones que no comparta TODO EL MUNDO, osea: exenta de religiones.
Las misas adoctrinan y la televisión pública en ningún caso debe adoctrinar sino abrir la mente de la gente, no cerrarla.
Tirado en el césped me quedé sumido en el sueño, escuchando de lejos los traviesos petardos infantiles.
Escuchados remotamente sonaban como burbujas de embalaje explotándose y me daba ASMR, un placer embebido.
Quedamos para merendar con ALEX, que venía de comer por el día del padre, en FABIÁN, unos buñuelos que también había cola para ellos.

Quedamos también con JORDI y pasando por una calle vimos una guerra de harina y al cruzar la esquina a un niño de tres años agarrando una antorcha que disparaba fuegos artificiales...
Los niños suecos no hacen eso, se lo están perdiendo...
Nos tomamos una COCA COLA en un autobús londinense de dos pisos, en el piso de arriba, y fuimos a cenar una BLACK LABEL al HOLLYWOOD.
Nos atendieron tres camareros: uno bakala, un maricón osito y un tete.
Percibimos cierta revolución alrededor porque al parecer estaba YLENIA cenando por ahí, pero no la vimos.
Cenando JORDI nos dijo que al morir nuestra energía va a otro lugar y yo le decía que no, que al morir nos pudrimos como ratas y como mucho servimos como abono para plantas, pero resulta que al día siguiente salió este artículo diciendo que la teoría cuántica ha demostrado que al morir la conciencia se va otro universo, así que JORDI tenía razón.
Y a Ruzafa a ver una cremá de las grandes.
No entiendo cómo los edificios de las plazas no se ponen negros. Qué destreza los bomberos.
La falla empezó a arder. El sueño de un pirómano. Pocas veces en la vida uno puede ver el salvaje espectáculo del fuego en tales dimensiones sin que exista implícita la tragedia.
El fuego purificador, el futuro.
Yendo hacia la plaza del Ayuntamiento para ver arder la falla de CALATRAVA, pasábamos por plazas donde se quemaban otras fallas, como en una guerra post-apocalíptica en la que la gente ríe feliz por las calles, tirando petardos. Una fiesta medieval y futurista a la vez...
Las FALLAS: una fantasía.

Al día siguiente, de vuelta en el AVE, con ganas de ver a nuestros gatunos.
“Ay POPY, mira esas maletas... mira esa maleta morada. ¿Dentro? ¿un abrigo de Desigual, unas botas, un secador de pelo...?", me decía JAIME.

Los que lamentáis tanto el cierre del EMBASSY y del BLACK & WHITE estáis demasiado atados a lo material, presos de lo superfluo, pero os quiero porque sois unos nostálgicos y la nostalgia, pese a ser una trampa del diablo colocada ahí para que no viváis, muestra que os negáis ingenuamente a la idea de la muerte y el olvido y no puede haber nada más tierno.
Los maricas de provincias, el primer sitio al que iban al llegar a Madrid era al BLACK & WHITE. Al BLACK & WHITE y al NIKE. Eran dos lugares de no saber ser marica aún…
El BLACK & WHITE con su parte de arriba llena de chaperos rumanos y brasileños rodeando a ancianos que fueron maricas en la época de FRANCO y a GURRUCHAGA, CAPI, MENDICUTTI, LUIS ANTONIO DE VILLENA… Detrás el escenario de stand-up comedy de travestis pueblerinas.
Una fantasía de lugar.
Y abajo una discoteca turbia, divertida, bakala, latina y chochi.
El EMBASSY era el lugar de las abuelitas de mis amigas del barrio de Salamanca y donde mi chico y yo comprábamos el vinagre de mango para las ensaladas de verano, pero vaya que más allá de ahí, no me ata ninguna cadena sentimental con dicho establecimiento.
Lugares a los que podremos volver en el limbo.

POPY: ¿Por qué no conectas el bluetooth y escuchas la música por los altavoces?
JAIME: Es que no me gusta conectar el bluetooth
POPY: Qué antiguo eres.
JAIME: Lo que es antiguo es juzgar de antiguo a alguien por no hacer algo que en realidad no es moderno.
POPY: Amén.

RADIOSHOCK!!!
La radio de la España que interesa, de los scuppies, de los prepsters, de los muppies y de los swaggers.
La radio de la (RE)GENERACIÓN.
Una amena hora entre amigos, al lado de los brillantes y encantadores VIOLETA DAI, JORGE GARCÍA VALERO y YOLANDA SOLA, atados bien corto por la férrea mano de servidor de ustedes, charlando animadamente acerca de redes sociales, erotismo online, PALOMO, niñaterío de backstage, privacidad, SAN JUNIPERO, el futuro, DON'T KNOCK TWICE, BIG LITTLE LIES, FEUD, teorías de la conspiración, otros planetas, la coca, micro-racismos, loros que cantan a Rihanna, la reina de Suecia y sus fantasmas, escuchando a CALVIN HARRIS con FRANK OCEAN y maravillas mil!
Para revivir la magia de la radio, pinchad aquí.

Si queréis seguirme a través de FACEBOOK, entrad aquí.
También puedes seguirme en INSTAGRAM!
Si quieres contactar conmigo, puedes hacerlo en popyblasco@gmail.com




Tracklist de mis últimos días:
- SAY SOMETHING LOVING de THE XX.
- PASSIONFRUIT de DRAKE
- LIGHT MY BODY UP de DAVID GUETTA feat. NICKI MINAJ + LIL WAYNE
- PLEASURE de FEIST.

Monday, March 20, 2017

LIABILITY

Ayer, al ver las fotos que la gente colgaba de sus padres en INSTAGRAM, por el día del padre, me acordé del mío, de CHEMA, de sus ojos azules, cuando tocaba en el piano a DUKE ELLINGTON y a COLE PORTER y se emocionaba… CHEMA eclipsado por la poderosa figura-faro de mi madre pero al que descubrí de manera imprevista en mi adolescencia cuando ella murió.
Como esos atractivos personajes secundarios que de pronto tienen un capítulo especial y descubres que merecen una serie propia.
Me reía tanto con mi padre… Me enseñó a reírme de todo, de todos y de mi mismo. También lloramos mucho juntos, unidos, padre e hijo en una isla tras un naufragio… Él confió ciegamente en mi, me daba toda la libertad del mundo, hizo que tuviese seguridad en mi mismo.
No hay mejor regalo.
Sigue aún cantando "I've got you under my skin, I've got you deep in the heart of me..."




Mi padre, arquitecto técnico, hijo de militar de FRANCO y futbolista y pianista frustrado, intimo de JULIO IGLESIAS, mejor amigo suyo del cole y compañero también de futbol y de música. Mi padre, JULIO, PIPI, ENRIQUE y algunos más de su pandilla fueron los hijos bon vivant de la dictadura, del barrio de Arguelles, cerrando los pubs, puterío, whisky… en los 60 y en los 70 soñaban con ser como la troupe de FRANK SINATRA y DEAN MARTIN… JULIO IGLESIAS lo consiguió.
Antes de estar con mi madre, mi padre tuvo un lío con RITA PAVONE y cada vez que salía LA PAVONE en la tele mi madre se ponía negra.
Yo me reía mucho con mi padre, nos reíamos de todo y de todo. También llorábamos juntos cuando recordábamos a mi madre. Mi padre confiaba ciegamente en mi, me dio toda la libertad del mundo. Hizo que tuviese seguridad en mi mismo.
Mi padre se echó una novia casada con un gay y cuando el marido de esta se iba de viaje con su otro novio, mi padre y yo siempre nos metíamos en su casa y nos reíamos de las anécdotas que nos contaba NURI; que si había encontrado el palo del mortero en el zapatero del armario porque su marido se lo metía por el culo, que si una vez entró en casa y vio a su marido inyectándose suero en los huevos…
Las historias del pijerío de Las Rozas… La HBO no es nada.

La belicosa AIDA NIZAR (que nos fascina porque representa la independencia y el conflicto como naturaleza) perdía venerablemente los papeles esparciendo heces por el cuarto de baño de GHVIP y esa misma noche los cachorros del PP de Madrid, todos con sus NAPAPIJRI, llenaban el Palacio de Deportes para ver a TABURETE, el grupo del hijo de BÁRCENAS (que representan a un tipo de pijo indomable, el pijo que no se avergüenza del fraude). Mientras tanto, la España que interesa, menos mal, acudía al TEATRO LARA a ver el concierto de la dulce y sensual ROSALÍA con REFREE, la nueva musa del flamenco que coquetea con el trap.
Hay gente para todo pero al menos en Holanda no ha ganado la ultra-derecha, aún hay esperanza.
Y TRUMP ha prohibido la entrada en los US de A a YUNG BEEF, que es algo casi quimérico que hace a YUNG BEEF aún más grandioso e insurgente de lo que es. El mito, la leyenda.

Mi chico y yo habíamos quedado con nuestra amada ELISA MAÑAS en el VIPS de Príncipe de Vergara con López de Hoyos, que es el VIPS con la mejor librería porque en El Viso la gente es de comprar libros para llenar las estanterías, para comer en su GINO'S que ese es el mejor GINO'S de Madrid que es distinto a los demás, como de mejor calidad...
Con ELI comentamos la maravilla de los nuevos DONUTS de PANTERA ROSA, que son unos DONUTS rosas ultra-instagrameables que además le encantan a FANTÁSTICO SR. OCÓN, que cuando vino a Madrid a la proyección de los cortos de JORDI estuvo buscándolos por todos los CARREFOUR EXPRESS de Malasaña.
ELI llevaba un jersey precioso, entre PRADA, la psicodelia y otoño en Nueva York, con su sutil brilli-brilli. Me dijo que era de & OTHER STORIES, en lo que antes era el TEATRIZ, que ella ya solo compra ahí, ya ni se acerca por el H&M.
El jersey era muy como los dibujos que ella hace.

ELI es muy de preocuparse por el futuro, pero no hay futuro, solo tenemos el presente.
El mañana proveerá.
"Demórate aquí, en la luz solar de este mediodía..." cantaba CHAVELA VARGAS.
Solo podíamos gozar esa boloñesa, esa pizza de champiñón, los piadines, el tiramisú y los profiteroles y la compañía de mi amor y de nuestra amiga, ese ángel, porque podría ser el último día, no se debe dar nada por sentado…
Mi chico y ELI quedaron en que ese finde cocinaban juntos en casa una tarta para merendar, que hicieron un hummingbird cake, que es un bizcocho con nueces asadas, nuez moscada, cuatro plátanos, canela y cinco rodajas de piña que deja el bizcocho empapadito y se cubre todo con crema de queso y tomillo, una tarta americana típica sureña, y ELI estuvo hablando que ahora KATY PERRY ahora quiere ir de cantante pop un poco más seria: "ahora quiere ser ANTHONY AND THE JOHNSSONS", decía ELI.
Nos enseñó fotos de su sobrina medio japonesita, que es una top model de año y medio.

Quedé con OCTAVIO en Príncipe de Vergara con Goya, después de trabajar, y fuimos dando un paseo hasta los cines IDEAL, abandonando el barrio de Salamanca al borde de El Retiro (nuestro Hyde Park), pasando la Puerta de Alcalá (con la falda almidoná) y la diosa Cibeles (tan amada por madridistas y gays, con sus leones amantes condenados a no mirarse), atravesando el barrio de Las Letras, Huertas.
Charlando sobre LOS PLANETAS versionando a YUNG BEEF.
Habíamos quedado con mi chico para comer en el YATAI MARKET, un conglomerado de street food oriental que han abierto a la vuelta de los IDEAL, muy BLADE RUNNER.
Mi chico y yo pedimos unos pad thai y unos dinsum muy ricos y OCTAVIO un pollo con arroz y movidas.
En el sitio falta humo, aunque sea humo artificial. A mi que las cosas sean artificiales no me molesta y hacen el efecto deseado.
El café nos lo tomamos en una terraza de la plaza de Jacinto Benavente, llamamos a DIEGO PARRADO para que se uniese pero estaba con un amigo en EMBASSY impidiendo que lo cerrasen para siempre, brindando con champagne.
A mi han cerrado ya tantas cosas (el MANILA de Callao, el MIDDAY, MADRID ROCK, el BALI-HAI, el SEPU, el teatro ALBÉNIZ, la sala FLAMINGO, el NEBRASKA...) que he aprendido que nada es importante ni permanente, nada material…
Todo se pierde y da igual, ya vendrán otras cosas nuevas.
Nadie hablará de nosotras cuando hayamos muerto.

Nos subimos en la VESPA de GREGORY PECK y AUDREY en VACACIONES EN ROMA y fuimos a casa con nuestros gatunos, ONI y FROU FROU, a la siesta de viernes.
REN HANG, uno de nuestros fotógrafos favoritos, genio de la postura, había muerto y no sé por qué recordé su simbolismo, su sensualidad descarnada, agarrado a mi chico en la moto.
En la moto se piensa mucho en asuntos de lo más fortuitos y casuales, como cuando sueñas.




Nos despertamos y JAIME me enseña con su IPHONE las entremetidas fotos que se han filtrado del hackeo al móvil de AMANDA SEYFRIED, con la tonta de CHICAS MALAS comiéndole la polla a JUSTIN LONG, su novio hasta hace poco.
La verdad es que aunque me parece morboso mirar, al mismo tiempo me avergüenza hacerlo pues se trata de una violación en toda regla de la intimidad de una persona.
Un COLA CAO con copos de avena y en ANA ROSA emitían unos audios que le hizo el cesid al Rey cuando le espiaba en los 90, con el Rey hablando de sus cosas, que también me ha parecido feo porque no se trata de una conversación que vierta información relevante sobre un caso de interés social, simplemente muestra una conversación privada en un tono informal que muestra al REY al desnudo.
Entendería que me grabasen y yo estuviese contando cosas cuya revelación pública pudiese derribar muros y desenmascarar entuertos, pero que hagan público una conversación negligente con un amigo, es francamente un abuso… pero es imposible no escuchar.
Como tener una puerta delante con un ojo de cerradura y no mirar.

Qué maravilla la terapia de pareja de BIG LITTLE LIES
BIG LITTLE LIES es la serie de la apariencias.
El cuarto capítulo se estanca un poco, aunque el giro del objeto del bullying resulta realmente turbador e intrigante y se habla todo el rato de una cena que dará lugar que abre mucho el apetito del enfrentamiento.
Todos pensábamos que el padre del niño rubio iba a ser el marido de NICOLE pero finalmente parece que la cosa no va a ir por ahí. Hubiese sido demasiado MUJERES DESESPERADAS…
Y GIRLS que está al pil-pil…

El tercer capítulo de esta season finale es uno de esos capítulos especiales que perpetra LENA DUNHAM que directamente pasan a la historia de la ficción televisiva por la puerta grande. En este episodio HANNAH va a visitar a un escritor al que admira pese a tener un concepto un tanto misógino de él. El capítulo es una de las piezas audiovisuales más feministas que ha visto jamás y resulta escalofriante pues aquí LENA DUNHAM nos cuenta que la mujer realmente lo tiene muy crudo para escapar del yugo de la búsqueda de aprobación masculina. Que el esfuerzo deberá ser enorme, descomunal.
En los primeros minutos vemos a HANNAH subiendo a la casa del escritor, pintándose los labios en el espejo del ascensor de manera inconsciente, para gustarle. Durante la conversación entre ambos él tratará de convencerle de que no es un autor machista y por poco la convence… HANNAH también ha sospechado muchas veces de PHILIP ROTH pero siempre ha terminado convenciéndose a si misma de que no es posible que ese hombre tan inteligente pueda ser misógino, pero… Al final, el escritor se saca la polla porque al finalmente, si eres mujer, siempre se van a sacar la polla, nos dice LENA DUNHAM. Y una niña tocará el clarinete para agradar y para gustar a su padre y la rueda patriarcal no termina nunca hasta que la mujer le ponga freno de raíz. Pero, ¿es esto posible?
LENA DUNHAM, una vez más, siembra más interrogantes que respuestas aporta. De ahí la riqueza antropológica sin fin y de múltiples lecturas de GIRLS, una de las series más relevantes de la década.

Primavera súbita.
Frente al dormitorio tenemos un pino perenne, piso para gorriones, pero el almendro de enfrente del despachito de JAIME ya está flor, tan de película de ZHANG YIMOU, tan SORGO ROJO. Y la morera del salón ya tiene hojas bebés antes de tiempo, hojas bebé prematuras.
Me imagino en esos árboles al loro que canta RIHANNA mejor que RIHANNA misma. Y no os creáis que el loro ha elegido el umbrella, no; ha elegido una de las difíciles y cargadas de matices.

Desayunando viendo la vehemente y poética actuación de LORDE en el SNL, gran musa de generación Z más emotiva, pasando de las noticias de fondo de TELECINCO que ya ves tú qué me importa a mi quién es el pichichi de la liga o si han tirado a no se quién por el balcón. Yo solo quiero saber del director de CRUDO, de los posibles próximos premios PULITZER…
Mi chico me contó que la Reina de Suecia decía que vive con fantasmas en el Palacio Real.
Esa noticia si me interesaría verla en el telediario, por ejemplo.
El vídeo del profesor ese del telediario de la BBC que de pronto entra en su despacho su hija mayor y luego el bebé, como en una película de PIXAR, y seguida entra la chacha filipina que resultaba ser su esposa en realidad haciendo comedia slapstick, también me interesa como noticia de racismo inconsciente y natural ante la figura de esa madre filipina y como análisis de la fuerza con la que esa niña de gafas y ese bebé en tacataca nos hablan de libertad y de ruptura de normas sociales.

ROSARIO y ANTONIO OROZCO de coca en LA VOZ KIDS (con BISBAL al lado alucinando), me interesan también.
SÁLVAME convertido en LA NORIA... no me interesa, aunque igual un poco sí, porque entrevistaron al KEN humano que es la perfección y a ALONSO CAPARRÓS que confesó que soñaba con montañas de cocaína y que en la época de FUROR los productores de la cadena triste le ataban a la silla para que que no se notase su estado de nervios. Tan THE WRESTLER, tan personaje de película de PAUL SCHRADER…
El estreno del documental DAVID LYNCH THE ART LIFE, me interesa.
El estreno de USHUAIA, la nueva obra de ALBERTO CONEJERO, me interesa y mucho además.
Los dos científicos que han logrado guardar una película de 1895 en una partícula de ADN, que es una cosa muy EL CHIP PRODIGIOSO, me interesan, aunque más que estar haciendo esas gilipolleces tan guays bien podrían estar ya descubriendo la cura del cáncer...
Me interesa EL VIAJANTE del sutil e hiper-lúcido ASGHAR FARHADI, y me interesa el nuevo KONG, tan de aventuras y serie B de videoclub…

Había mucha expectación por ver FEUD, la serie de RYAN MURPHY basada en el tempestuoso rodaje de QUÉ FUE DE BABY JANE, con SUSAN SARANDON interpretando a BETTE DAVIS y JESSICA LANGE haciendo lo propio con JOAN CRAWFORD.
La serie prometía tanto que olía a decepción y a desinfle marca de la casa AMERICAN HORROR STORY.
El proyecto pedía un tono más cercano a la fina sorna de EL CREPÚSCULO DE LOS DIOSES que a la astracanada queer de SCREAM QUEENS.
Una vez vistos los primeros capítulos no solo las dudas se han visto disipadas sino que la serie ha pasado ya a engrosar la rutilante lista de grandes obras dedicadas a la trastienda de la meca del cine, junto con gloriosos títulos como EVA AL DESNUDO, HOLLYWOODLAND, CAUTIVOS DEL MAL, STATE AND MAINE, BARTON FINK, SHAMPOO, MULHOLLAND DRIVE, EL JUEGO DE HOLLYWOOD o MAP TO THE STARS.
Una serie centelleante y durísima sobre el menosprecio a la mujer en HOLLYWOOD y sobre las continuas trampas en las quela sociedad les hace caer. Todo un agasajo para los mitómanos cinéfilos como yo.
Dos grandes personaje femeninos comportándose todo el rato como verdaderas perras, acostándose y levantándose borrachas… una mariconada tremenda.
FEUD también prometía duelo interpretativo entre dos leyendas vivas dando vida a otras dos leyendas eternas y el duelo efectivamente se ha dado pero tan solo ha durado un asalto... JESSICA LANGE está fabulosa, como siempre, pues su inventiva gestual es un espectáculo vivo de placer, de ira volcánica y vulnerabilidad, pero SUSAN SARANDON realmente se lleva el gato al agua. Logra el milagro de la transfiguración.
Mientras LANGE opta por la no imitación, haciendo lo que mejor sabe hacer; rebosar intensidad y emoción, SARANDON se nos aparece poseída por el verdadero espíritu de BETTE DAVIS.
Reconozco que pensé que no iba a ser capaz de lograrlo.
Para mí, LA SARANDON, desde que se reveló la magnitud de su agitación interior en THELMA & LOUISE y en PENA DE MUERTE, era toda intuición, no era una actriz de composición… Bueno, pues resulta que sí lo era, lo es y aquí nos brinda otra nueva e inesperada cumbre de su carrera.

Había quedado con TOMÁS PEÑA en DMNTIA. Arriba estaba LAURA VANDALL con JAVIER DE LA BLANCA, que no sé qué proyecto estaban montando.
No sabíamos qué pedir para comer, así que finalmente bajamos al FIVE GUYS.
Charlando de cosas nuestras, de MATT LAMBERT, de ROSALÍA, GRANT SINGER…
Al llegar a casa, mi chico me dijo que había pillado un AIRBNB enfrente del ojo de CALATRAVA de la ciudad de las artes y las ciencias de Valencia y que nos íbamos a las FALLAS.
Las Fallas bien sabéis, queridos lectores, que es mi fiesta favorita de España junto con la TOMATINA de Buñol.
Yo creo que en otra vida fui valenciano…
Pillamos los billetes del AVE y rumbo a las primeras Fallas de la historia ya catalogadas como patrimonio de la Humanidad por la UNESCO.
Pero sobre las fallas ya contaré largo y tendido en la próxima actualización…




Tracklist de mis últimos días:
- GREEN LIGHT de LORDE.
- ANOCHE de ARCA.
- VIVA de LOS PUNSETES.
- BLOOD UNDER MY BELT de THE DRUMS

Wednesday, March 08, 2017

POPY Y EL MISTERIO DE LAS RODILLAS DE AÍDA NÍZAR

Las espectrales rodillas de AÍDA NÍZAR.
De pronto TWITTER se inunda con la foto de AÍDA NIZAR y sus aterradoras rodillas caras de Bélmez que son claramente las caras de dos bebés que nos quieren decir algo… Los abortos de AÍDA quieren comunicarse con nosotros a través de sus sexys rodillas.
El bebé de su rodilla derecha parece sereno. El de la rodilla izquierda es, en cambio, un querubín atormentado, un ángel caído. Aunque me hubiese gustado que hubiera sido al revés, su rodilla derecha es bondadosa y su rodilla izquierda vil…




Su rodilla izquierda hace un comunicado dejando en la estacada a MIREN GAZTAÑAGA, tras sus declaraciones en ETB llamando catetos a los españoles, dejando claro que ella es una actriz más que secundaria de EL GUARDÍAN INVISIBLE (por miedo al boicot facha, ¿alguien realmente va a dejar de ver esta película por la opinión de un solo miembro del equipo que trabaja en ella?), que su intervención es mínima.
Podéis lapidarla, vetarla y apuntarla en todas las listas negras.
Su rodilla derecha, en cambio, nos dice que todos somos MIREN GAZTAÑAGA, que cualquiera merece no ser linchado por una opinión libre y personal, estemos de acuerdo o no con ella. Que no podemos ser DOGVILLE, no debemos ser el pueblo persiguiendo a FRANKENSTEIN con antorchas…

Tan paleto me parecen los nacionalismos y los odios a banderas como el patriotismo en un mundo que para mi ya no tiene fronteras.
Tan paletos los que llaman paletos a los españoles, como los españoles que se llevan las manos a la cabeza.
Amo España, a las maricas folclóricas andaluzas, a LOLA FLORES, el cine de CARLOS VERMUT, a ROSALÍA, a JOE CREPÚSCULO, SÁLVAME, a CLARÍN… y amo a los vascos, su relación con el bosque, los aizkolaris que cortan troncos de un solo hachazo, los pelotaris vascos, que van en camiseta por la calle en pleno invierno, a CHICO Y CHICA que son vascos…
¿Qué os parece si en lugar de denunciar el programa ese de ETB nos preguntamos qué hay detrás…?
La censura y la prohibición no es más que un parche mal puesto.
Solo llegando a la raíz del asunto podremos superarlo.
Todo esto viene de nuestros bisabuelos.
Ya está bien.
El mundo avanza y no espera.

El siniestro autobús naranja de los muertos en vida es el asalto que hace despertar a la colectividad ciudadana. El virus que precisamos introducir en el cuerpo de la sociedad adormecida para curar la enfermedad del mirar hacia otro lado.
Un torpe y vil ataque convertido en todo un favor a la tolerancia.
La ignorancia es muy patosa.
2017; el año del paso atrás en valores que creíamos ganados… para impulsarlos hacia el futuro con la fuerza de la virtud.

Yo no quería compartir mucho mi indignación ante el bus de los metecatos de HAZTEOIR (gente acomplejada que se siente segura tras la protección de la moralidad arcaica). Por un lado ansiaba que las firmas pidiendo la retirada del autobús se multiplicasen, desde luego, pero por otro me daba pena pensar que algún niño transexual pudiese no ver este autobús en la calle y en cambio sí en las redes sociales. No quería dar mucha publicidad al necio rival.
Pero por fortuna la creatividad de la gente tras los memes no tiene límite. El texto del autobús cambiado por:
“A mi se me marca el chocho con la talla 38. Que no te engañen”
“Curas con penes, niños con traumas. Que no te engañen”
“Unga Unga Polla Unga Unga xoxo. Que no te engañen”
Ojalá todos los niños transexuales hayan visto el amor volcado a ellos en redes.
Precioso fue comprobar también cómo todos los partidos políticos y cómo la sociedad en pleno se volcaba con los vulnerados derechos de esos niños y esas niñas.
MANUELA CARMENA ordenando la retirada del autobús de la circulación, la comunidad valenciana exigiendo que ahí no entre, CRISTINA CIFUENTES declarando la vergüenza ante semejante espectáculo bochornoso, CHELSEA CLINTON haciéndose eco desde los US de A…
El tiro por la culata.

Paralelamente a estos deplorables y hermosos acontecimientos, en Las Palmas de Gran Canaria, un extraño escándalo, dada la época en la vivimos y dado esto es un deja vu muy tardío del kitsch de PIERRE ET GILLES y de la MADONNA del LIKE A PRAYER, acontecía en plenos carnavales; la censura de TVE y la queja de los católicos apostólicos y romanos ante el show de una inofensiva drag queen que salía vestida de la VIRGEN y crucificada cual CRISTO.
Y solapado esto con el autobús naranja no tardaron en aparecer las borregas voces de la comparación bucéfala: El inexplicable debate acerca de si el espectáculo de la drag crucificada es una falta de respeto, como lo es el autobús transfóbico. Un católico puede decir: "del mismo modo que a vosotros os ofende y os insulta ese autobús, a mi me ofende y me insulta esa drag queen crucificada".
Llegados a este punto urge poner orden en la sala:
El arte transgresor existe y es necesario y este debe ir siempre enfocado a los grandes poderes establecidos, jamás a la minorías reprimidas.
FIN.

Y finalmente el incidente del nauseabundo autobús se resolvió de un modo cómico y precioso: Los muy ineptos de HAZTEOIR, que de zopencos resultan hasta entrañables, decidieron variar el mensaje para pasar la legalidad sin darse cuenta de que el nuevo mensaje expuesto no solo daba la vuelta a significado buscado sino que reivindicaba sin querer los derechos de los transexuales. Cambiaron “Los niños no tienen vagina. Las niñas no tienen pene” por un “¿Los niños no tienen vagina? ¿las niñas no tienen pene?”
Bravo.

Los de VEIN, que es una revista trendy avant-garde maravillosa para millennials y generación Z, me han hecho una sugerente entrevista que les ha quedado como un curioso retrato de madurez hacia mi personaje (yo soy personaje y persona). Yo encantado, pero a mi esto de la madurez me recuerda más a cuando MADONNA se las dio de sensata y espiritual en RAY OF LIGHT para luego no tardar en volver a menear el culo en HARD CANDY…
Espero que os guste la entrevista y que la disfrutéis.

Ya nos han entregado la moto del taller como nueva, a la espera de que la reparación la pague el seguro. Mi rodilla también está ya como nueva, pero me subo a la moto con cierto temor, como si me subiese en una montaña rusa, aunque una montaña rusa es infinitamente más segura que una moto, por supuesto.
Paramos en un semáforo enfrente de un escaparate con maniquíes realistas y me acordé de la noticia del prostíbulo de muñecas de Barcelona.
Bravo ADA COLAU.
Muy MANIQUÍ, la película con ANDREW MCCARTHY (ese teen de melancolía infinita) que se enamora de un maniquí que es la bellísima KIM CATTRALL (SAMANTHA JONES en SEXO EN NUEVA YORK, GOLPE EN LA PEQUEÑA CHINA) y muy TAMAÑO NATURAL de BERLANGA también.

Mi chico y yo habíamos hecho 11 años.
11 años "back to back", los hijos de THE ORIGIN OF LOVE, nuestro atardecer en el cap de Creus pidiendo el mismo deseo, el agua del santo, ONI y FROU FROU, LOGAN, en lo alto de la torre…
Nuestra cabaña en el fin del mundo, descubriendo misterios, riéndonos de todo siempre.
Nos hemos regalado un viaje a DISNEY WORLD ORLANDO, en Florida, será en mayo y eso sí que va a ser otro capítulo aparte…



Quedé con ABI para comer en su nueva casa al lado de El Retiro. Habíamos contactado por FACEBOOK y hacía siglos que no nos veíamos.
La última vez que ABI me invitó a comer a su casa fue en 1997, hace 20 años, mejillones, en su casa de Iglesia. Éramos unos niños, literalmente. CLUB KIDS.
Años después ABI se hizo promotora de uno de los club más importantes de principios del 00, del COPPELIA. Club clave de la capital durante la escena electroclash del 2002.
ABI trajo a MISS KITTIN & THE HACKER, a TIGA, ELLEN ALLIEN…
Ahí, en el COPPELIA, un bakala le rompió el vestido a MARIETA y esta se lo ató como pudo para no irse desnuda, girones atados de cualquier manera y SIGFRIDO MARTÍN BEGUÉ me dijo: “POPY, tu amiga lleva un HANNIBAL LAGUNA”.

ABI me estaba preparando unos lomazos de atún, todo proteína. Acabó harta de las intrigas de la mafia de la noche y está contenta con su noviazo y con sus traducciones del árabe para jeques, pero quiere volver a organizar conciertos de hip-hop, que es lo que le mola.
Recordando a la gente del BALI-HAI, a la señora que vendía rosas, a LA PERRA NEGRA, LLUVIA con los pelos de colores, que tenía un perro que se llamaba MELMAC, como el planeta de ALF, MARTA SUBIDOTE que estaba enamorada de PANIC, que era maricón.
Estuvimos comentando el horror de los estados de WHATSAPP, que cualquier persona que haya tenido alguna vez tu teléfono puede leerte y saber de ti. Y a los tóxicos ni agua, expulsados del reino de los cielos.
El ansia por los microvideos efímeros de todas las redes sociales que ahora quieren ser SNAPCHAT, nos va a explotar en la cara.

En casa no sé qué imagen salió de ISABELLE HUPPERT en la tele, de ella en los OSCAR y de pronto mi chico dijo: “A ISABELLE HUPPERT la han nominado al OSCAR no porque esté bien en ELLE, sino por que quieren una cerda francesa para TOM HANKS si este hace un código da vinci 4”
Tal cual.
Nos pusimos el 6x02 de GIRLS.
Nos reímos mucho con el mensaje a la abuela de SHOSHANNA y JESSA, simpático y como dice SHOS, a la vez deprimente e inapropiado. El magnífico momento de la tienda de antigüedades con ese personaje fugaz que es como un personaje de ALICIA EN EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS y qué nos habla de la grandeza y la pequeñez de las historias de tantas y tantas personas que nos cruzamos por la calle cada día.
SHOSHANNA lamentando el azar, incapaz de ver la nimiedad del entorno. El torbellino de los vínculos, el apoyo instintitivo…

Habíamos quedado con OLIVIA en su casa para cenar unas crepes y para ver una peli de terror, que ella nunca veía pelis de terror porque a ALEX le dan miedo.
Tras las crepes, ALEX subió a BRUNO y a GRETA para que se durmieran y pusimos POSESIÓN INFERNAL, tan spooky y tan cómica a la vez y a OLIVIA le encantó.
SAM RAIMI es todo imaginación, es como un TEX AVERY del gore, como el PETER JACKSON de la primera época.
Tras la peli pusimos el DELUXE que estaban a vueltas con ALBA CARRILLO, la cazadora cazada. Comentamos lo inexplicable de que esa tal CARLOTA CORREDERA sea presentadora de TELECINCO solo porque a ella se le ha puesto en el coño. Es una presencia vulgar y anti-televisiva, carece de telegenia. Con la de presentadores que hay, increíbles, BELINDA WASHINGTON, o cualquiera nueva, y tiene que estar esa señora ahí con esa actitud de autosuficiencia como de maestra de cole…
ISABEL PANTOJA en un vídeo le hacía ojitos a MALUMA, diciéndole de cantar con él y MALUMA muerto de la vergüenza ante la lasciva mirada de la folclórica carcelaria.

Fui a EL PARACAIDISTA, que JORDI NÚÑEZ proyectaba sus tres cortometrajes: PIXELS, AMOR DE DIOS y CACHITOS.
Ahí estaba ALEX TARAZÓN, novio de JORDI y uno de mis ilustradores favoritos del momento, tan del lóbrego HOLLYWOOD, a DIEGO PARRADO y a SR- OCÓN, que estaba con migrañas, a LETICIA…
En la entrada daban un programa de mano con ilustraciones de ALEX, textos de DIEGO… Una joyita.
OCTAVIO salía de la primera proyección y se dirigía rumbo a la FILMOTECA para pillar entradas de LA LEY DEL DESEO, que estuvo presentada por ALMODÓVAR y por CARMEN MAURA, con el consabido morbo ente los puñales voladores del orgullo volando que aquello suscitaba.
La proyección de estos tres cortos cierra un ciclo para JORDI. Ahora le apetece ya rodar un largo.
El universo de JORDI es todo emoción. Se nutre de las relaciones de las personas, esas hormigas que nos cruzamos por azar, cambiando nuestros rumbos.
PIXELS es el infierno de la inseguridad, de la oscilación emocional, de la ofensa psicológica invisible, del desamor.
AMOR DE DIOS es la luz al final del túnel, la grata intensidad de la amistad marica-mariliendre, tan difuminada en borracheras.
CACHITOS es el renacimiento del hedonismo, la entrega al goce.
Había quedado con mi chico para cenar, pero les dije a los valencianos que tenían que ir a comer o a cenar al YATAI MARKET, el street food BLADE RUNNER oriental que han abierto entre los cines IDEAL y Tirso de Molina, que además les pillaba muy bien para hacer cola para la FILMOTECA de ALMODÓVAR.

Lo mejor de este mes de ALMODÓVAR en la FILMOTECA, más allá de poder revisar algunas de sus mejores películas como LA LEY DEL DESEO, PEPI LUCI Y BOM, ENTRE TINIEBLAS, QUÉ HE HECHO YO PARA MERECER ESTO, MUJERES AL BORDE DE UN ATAQUE DE NERVIOS, ÁTAME, TACONES LEJANOS, LA MALA EDUCACIÓN, LA PIEL QUE HABITO o JULIETA, será poder ver sus películas favoritas dentro de la sección CARTA BLANCA: EVA AL DESNUDO, LA INVASIÓN DE LOS LADRONES DE CUERPOS, OPENING NIGHT, DUELO AL SOL, SONATA DE OTOÑO, ESCRITO EN EL VIENTO, PEEPING TOM, PERDICIÓN, JOHNNY GUITAR, EL MERODEADOR, EL INCREÍBLE HOMBRE MENGUANTE, AMANECER, EL ÁNGEL EXTERMINADOR, MUJERES, LOS OJOS SIN ROSTRO, TE QUERRÉ SIEMPRE, CON LA MUERTE EN LOS TALONES…

Fantaseando qué 20 películas hubiese elegido yo para la sección CARTA BLANCA de la FILMOTECA, hubiese elegido…
CORAZONADA, SHOWGIRLS, CLÉO DE 5 A 7, ELÍGEME, OTRA MUJER, EL RAYO VERDE, XANADÚ, LA PIANISTA, CORAZÓN SALVAJE, ATLANTIC CITY, BRAINDEAD, HAROLD Y MAUDE, UNA MUJER BAJO LA INFLUENCIA, LA NOCHE DE LA IGUANA, ROMY Y MICHELE, LAS AMARGAS LÁGRIMAS DE PETRA VON KANT, GENTE CORRIENTE, NETWORK, MARGOT Y LA BODA y ROJO

El sábado el plan era ver en casa de OCTAVIO TEROL (en Velarde, la calle de las tiendas second hand de Malasaña) los dos primeros capítulos de BIG LITTLE LIES con OCÓN, ALEX TARAZÓN y JORDI NÚÑEZ.
Bajamos al chino a por COCA COLAS y llamamos a DOMINO’S.
BIG LITTLE LIES es una constatación más de que la HBO es a nuestros días lo que la METRO GOLDWYN MAYER al HOLLYWOOD dorado.
BIG LITTLE LIES (escrita por DAVID E. KELLEY, marido en la vida real de MICHELLE PFEIFFER y autor de ALLIE MCBEAL) y dirigida con intuición para lo sensitivo por JEAN MARC VALLÉE (DALLAS BUYERS CLUB) es un vudú de laboratorio del prestigio al que son invocados DOUGLAS SIRK y GEORGE CUKOR y estos, efectivamente, aparecen, pero con la entonación ALAN BALL y TODD FIELD.
Perfectas vidas infernales, envidias, grandes divas de la escena, juicios morales, apariencias y un asesinato...
Todas están magníficas, NICOLE KIDMAN está increíble, pero quienes se llevan el gato al agua (y quienes se van a llevar los EMMYS) son REESE WITHERSPOON y LAURA DERN.
Y la canción de los créditos, que en casa la estamos escuchando en bucle.

Maravillados y con ganas de saber más de esos personajes, bajamos a por algo dulce, pero el MCDONALDS y el VIPS de Fuencarral ya estaban cerrados, el HARVEY’S (el bar de Madrid al que iría LAURA PALMER) llenísimo así que terminamos en el BURGER KING de Tribunal a por un batido de OREO comentando que mira que ha pasado tiempo pero aún no nos atrevemos a ver MA MA…
Y hablando del prodigio imperecedero de PARIS IS BURNING, del vogueing y precisamente LUIS ALMQVIST está haciendo todos los domingos el SHADE, con gente que va a bailar vogueing y todo muy guay.
A JORDI le había gustado el punto de vista de PABLO LARRÁIN para JACKIE, más cercano a THE QUEEN de FREARS que a los biopics de LADI DI y de GRACE de NAOMI WATTS y NICOLE KIDMAN. A ÁLEX, en cambio, le aburrió, pero porque no le gustan los biopics, aunque hay biopics fabulosos también como ED WOOD o LLAMAME PETER.
JORDI nos recomendó la biografía de TIPPI HEDREN, que tenía leones en el jardín que se le escapaban a los chalets de los vecinos.
Hablando de las fotos de MARILYN embarazada defendí mi teoría de que MELANIE GRIFFITH es hija de MARILYN MONROE y de ROBERT KENNEDY, dada en adopción a una actriz lesbiana de los estudios que quería adoptar: TIPPI HEDREN.


* TOP TEN
Lo mejor de NICOLE KIDMAN:

1.- MARGOT Y LA BODA
2.- REENCARNACIÓN
3.- EYES WIDE SHUT
4.- TODO POR UN SUEÑO
5.- DOGVILLE
6.- BIG LITTLE LIES
7.- RABBIT HOLE
8.- STOKER
9.- LION
10.- EL CHICO DEL PERIÓDICO

RADIOSHOCK!!!
La radio de la España que interesa, de los scuppies, de los prepsters, de los muppies y de los swaggers.
La radio de la (RE)GENERACIÓN.
Una amena hora entre amigos, al lado de los brillantes y encantadores JEDET, JORDI NÚÑEZ, GUT DERBY y YOLANDA SOLA, atados bien corto por la férrea mano de servidor de ustedes, charlando animadamente acerca de los PIXELS, AMOR DE DIOS y CACHITOS, el reality de JEDET y su libro MI ÚLTIMO REGALO, el patético autobús transfóbico, la drag crucificada, los OSCAR, TRUDEAU, JACKIE, escuchando a JOE CREPÚSCULO y maravillas mil!
Para revivir la magia de la radio, pinchad aquí.

Si queréis seguirme a través de FACEBOOK, entrad aquí.
También puedes seguirme en INSTAGRAM!
Si quieres contactar conmigo, puedes hacerlo en popyblasco@gmail.com




Tracklist de mis últimos días:
- COLD LITTLE HEART de MICHAEL KIWANUKA.
- SLIDE de CALVIN HARRIS feat. FRANK OCEAN + MIGOS.
- THIS IS THE WORLD OF THEATRE de THE NEW PORNOGRAPHERS.
- LOVE de LANA DEL REY.